caligrama.

Estaban  guardados, ahi,  habia jurado no leer los poemas de rengo, pero  fui a buscarlos. A sus palabras.
no eran  poemas, eran cosas dichas con los dientes apretados, coplitas robadas, sentencias sanscritas, puteadas en lunfardo, era él insultando a la sirena, letritas escritas una abajo de otras, como pilas de cajones inestables que se movian con magia de acrobata chino, palabras que temblaban  en letra negra de lapiz faber, trazadas con esas minas blandas que uno pasa el dedo y se hacen nubes o sombras, las palabras parecian que se iban a venir abajo en cualquier momento, graciosos elefantes arriba de mosquitos, y yo las sorbia como si fueran delicuescentes jugos dulces. Tengo sed del Rengo.
No llores, decia, biutiful-luser, metejones de vos. El papel tenia el olor al tabaco de hombre que usa, como si fuera un viejo fullero,aunque yo me se que el Rengo no llega a los cincuenta. Es un hombre de cincuenta años, poco menos, buena edad para los tipos. Se vuelven suavecitos, menos pelotudos, diria yo. Empiezan quiza a exorcizar la muerte y se toman la vida en serio, o sea que se vuelven inmortales de a ratos.
Odio revolver mis bombachas, y araño los poemas del rengo.Quiero hacerle caligramas y pintarle las paredes de la casa donde vive  Con brocha, a la madrugada. Con la palabra metejón Un caligrama que solo entienda él.  Y que me odien sus exmujeres o la patrona que le alquile llame a la cana, y me retiren con un coche de la policia, como a una loca, y me lleven al psiquiatrico para dejarme en observacion, y me metan clonazepan hasta dejarme muda. Yo exalaría olor a santidad, el que tienen los bebes despues de ser amamantados.
Hoy no voy a poder dormir. Lo del clonazepan me da ideas que aparto.
No puedo irme esta noche a dormir  sin leer cuarenta y ocho o tal vez cincuenta y cuatro veces la palabra metejon hablando de mi.