a los lectores de este blog

mandenme en un post cualquiera,en comentarios, los links a los blogs que escriben. Quiero leerlos, como uds. a mi y he perdido el rumbo. Prometo pasar por todos. Estoy tejiendo blogues.


un poema de Mariana Kruk

# (de "fuego o nada")

#

cualquier vicio
conjuga por igual
placer y riesgo.
tu boca se prestaba
y yo,
ludópata del amor,
no me iba a tirar a menos.

sábado, 28 de septiembre de 2013

dos homenajes dos a janis joplin. Pavada de homenajeadores: Leonard Cohen y la Pizarnik

Esta canción se la hizo a la Janis Leonard Cohen (llego tarde siempre, y con mi famoso impermeable azul) y la otra es una poesia (que ya debo haber posteado y a quien le importa) de Alejandra Pizarnik que me gusta tanto que deberia pararme en un banquito en la Estacion Lanus y empezar a recitarla para escandalo de todos y competencia del evangelista loco que a veces grita con su biblia, como un iluminado y un psicotico sin remedio

Vamos a ellos


Para Janis Joplin

Alejandra Pizarnik

a cantar dulce y a morirse luego 
no: a ladrar. 

así como duerme la gitana de Rousseau 
así cantás, más las lecciones de terror. 

hay que llorar hasta romperse 
para crear o decir una pequeña canción, 
gritar tanto para cubrir los agujeros de la ausencia 
eso hiciste vos, eso yo. 
me pregunto si eso no aumentó el error. 

hiciste bien en morir. 
por eso te hablo, 
por eso me confío a una niña mostruo


Alejandra Pizarnik
Textos de sombra y últimos poemas (1982) 

jueves, 26 de septiembre de 2013

que boba!

Ultimamente ando algo confusa, duermo mal. Y durante el día me hago la que no se me nota y no me afecta. Encima con la cena tomo pastela para la ansiedad,que no me hace un carajo,y en la mitad de la noche me despierto y deambulo, y se ve que los demas se dan cuenta, porque ayer en el laburo una piba joven me dijo, parece que andas caminando en sueños. Yo me habia pintado como una puerta y me habia mirado en el espejo y me parecia que estaba muy bien, realmente muy bien, que daba  muy lucida pero no.
Pero no crean que estoy mal, solo ando confusa y duermo mal. Ergo, estoy viva : a veces la placidez y la consolidacion de la rutina te hacen creer que el mundo es ordenado y dormis bien y sin embargo estas mas muerta que viva. No es mi caso. Tal vez me he transformado en una zombie. Y llego el apocalipsis o algo asi. O como en sexto sentido estoy muerta y hablo con la gente y yo me creo que estoy viva. No se. Ya les dije que estoy confusa
En la confusion del insomnio y la pastela colgue un post que era para el sirenas en el otro blog. Pero como mis blogs tienen diferente público y yo me debo a mi pùblico, les pongo el link. http://elnosoyloquedeberia.wordpress.com/2013/09/22/una-foto-de-diane-arbus-la-suicida-que-fotografiaba-la-fealdad/
Por ahi no es verdad que es por eso. Es que me estoy secando de ideas y no quiero dejar mi queridoblog sin nuevos post. El blog es como una planta de interior, un dia se te muere y no podes hacer nada.
¿saben que cuando yo era chica la gente tenia los gomeros adentro de la casa y limpiaba las hojas con leche?
Despues los gomeros fueron plaga, en las veredas crecian tanto que levantaban las baldosas.
Y habia que sacarlos a los muy putos. Como al baobad de EL principito. Te hacian explotar el planeta
¿Como se puede querer tanto a una planta como para limpiar las hojas con leche y hay gente que no quiere a la gente, y solo a los perros, a los gatos o a los gomeros?
A mi, limpiame con leche. Es una manera de decir, claro.


domingo, 22 de septiembre de 2013

Un poema de Gonzalez Tuñon que habla de sirenas y yo no conocìa, y acá la sirena es el viento




(la foto no es de la patagonia, es de The last picture show, una pelicula que amo
Me imagino que el sur de Tuñon, en los 30 debio ser muy parecido al pueblo que invento Bogdanovich, pero son cosas que se ponen en la cabeza. En ambos lugares el viento era un cazador o una sirena.



EL CEMENTERIO PATAGÓNICO


A veces el viento patagónico es un cazador barbudo y alto.
Viene como la música, trae los ruidos del desierto y la montaña.
Marcha de puesto en puesto entre balleneros, entre quillangos.
Marca de pueblo en pueblo entre gin, entre pescadores, entre fulleros.
Marcha de campamento en campamento
Entre canallas enriquecidos con la sangre de los desgraciados.
Marcha de puerto en puerto entre rufianes, entre palomas heladas y garúas,
entre asesinatos, entre monedas chilenas y argentinas.
Oh, trashumante.
Las prostitutas de los climas sureros lo siguen, alucinadas.
Todas las prostitutas -en su mayoría pelirrojas- lo siguen.
Él, el viento cazador, continúa su marcha
Y v a perderse hacia quién sabe qué archipiélago,
Hacia quién sabe qué cinematógrafo,
Hacia quién sabe qué enloquecida alcantarilla.

A veces, nuevo avatar, el viento patagónico es una sirena del aire.
En los hangares de las madrugadas atrae a los aviadores.
Los pequeños mecánicos comprueban con júbilo
La velocidad del viento a ras de tierra
y cuando arriba el altímetro señala una capa favorable de aire
La sirena los lleva en su canto,
la terrible sirena los lleva con sus canto de brumas, y lloviznas y nieve,
y ellos van a estrellarse
sobre enormes malolientes colonias de elefantes y lobos marinos,
sobre plantas de petróleo, sobre columnas de asustados guanacos,
sobre los rojos galpones de las curtidas villas del Sur.

Cazador o sirena el viento manda en la Patagonia.
Cazador o sirena se detiene en el corazón de la Patagonia.
Él, cazador o sirena,
camarada de los auténticos trabajadores de la Patagonia, se detiene
y va a rendir a la ceniza de los obreros asesinados por el Gobierno,
un homenaje de silencio cargado de tormenta. Oh trashumante.

En Santa Cruz, entre el mar y los montes
yo he visto el pequeño cementerio de los huelguistas fusilados.
Unos mal enterrados, en la fosa abierta por ellos,
asoman la punta del zapato con tierra y lagartijas.
Otros, enterrados vivos quizá.
una mano de hueso implorante picoteada por los cuervos.
Y no es extraño ver a lo largo del camino
restos de otros,
curioso contenido de la intemmperie.
Las caravanas de los desposeídos de la tierra, las largas filas de linyeras forzados,
la multitud de todos los países que se dirige al sur de la tierra
en busca del pan y de la muerte,
la multitud de todos los países que se dirige al sur de la tierra
en busca de la nostalgia y el olvido,
se detiene ahí, donde, oasis del viento patagónico, la tierra estéril lanza sus perros amarillos.
Allí, donde la aullante tierra reseca desafía las nubes,
viajeras de tres cielos.
Allí, donde las brújulas de los barcos perdidos, ya fantasmas,
señalan contra las costas, al fin, el rumbo de una próxima venganza.

Y es inútil, tuertos, sin pierna, todos los marineros han partido.
Todos los petroleros ha partido
y las calderas pueden estallar a la salida del gran golfo.
Todas las prostitutas han partido detrás del viento cazador.
Todos los aviadores de línea han despegado
y van detrás de la sirena viento.
Los peones del campo, las hormigas del cuero, el frigorífico y la lana han partido.
Y los recaudadores de Tierras y Colonias han partido.
Y ellos quedaron solos ente el mar y los montes
y ellos quedaron solos sin nombres y sin cruces
y ellos quedaron solos con las blusas agujereadas
y con lo agujeros de la carne sin carne.
Únicamente el viento cazador o sirena, adormece dulcemente su muerte.
Adormece delicadamente su putrefacta muerte, esa útil muerte.
Ese violento arroyo de ceniza
Que subterráneamente ha de desembocar en la revuelta
Y en cuyas aguas, grises y calientes, mi voz templa un acero
conocido.


sábado, 21 de septiembre de 2013

aunque sea primavera me contaron, una prima de la cuñada de la peluquera, que cualquiera tiene una noche mala y necesita descansar en un abrazo interminable

Sin conocer mucho a ninguna de las tres,  la Pequeña Orquesta de Reincidentes se me asocia en el cerebelo a  a la banda de Kusturica (No smoking?) y tambien a la muy diferente y rioplatense Club de Toby. Es que en mi cabeza todo se mezcla sin rigor y eso no que tomo dorogas.

Esta letra es inoxidable, y dicen que hay gente a la que le pasan estas cosas, yo no se eh!, dicen.

Tres deseos

Hoy me desperté con la espalda mojada 
y la cara hundida en un charco de sangre, 
y en los párpados el frío, y entre los dedos el hambre 
y en mis venas la misma sed.

Es que estas cuatro paredes ya transpiran soledad
Estoy cansado de cortarme con mis mismas navajitas 
por favor, no mas sangre, por favor...

Quiero creer en los besos que curan
y esperar la medianoche de año nuevo, 
apretar fuerte los ojos y pedir con toda el alma
que haya otro refugio que el alcohol.

Las seis velas en mi cama, el brindis de cada lunes, 
un ritual que poder seguir a ciegas. 
Necesito descansar en un abrazo interminable
Ay! por favor un abrazo , por favor ...

Quiero al despertar entre lágrimas y aullidos
escuchar "fue sólo un sueño, nada más " 
mientras esa voz me arropa y esos dedos me acarician
entrever otro refugio que el alcohol.

El festín en las gargantas, la canción de sal herida
un ritual que poder seguir a ciegas
Necesito descansar en un abrazo interminable
Ay! por favor quiero abrazo , por favor ...
 

viernes, 20 de septiembre de 2013

vigilia, mapas y galletitas

Pescadores  - El Calafate, ArgentinaMe encontré a la sirena, en el sueño, comiendo galletitas, sentada en una playa de canto rodado (pero no había viento, y en vez de lona  miraba el mar en una colchita de polar verde, que se llevò  de un aviòn)  y le preguntè que pensaba
Mencionò una novela de Tomas Eloy Martinez, poco leìda, que hablaba de cartografias, de gente que hace mapas y de desaparecidos.
Al levantarme fui a buscar Purgatorio (esa era, sin dudas, la novela) y mirè el epìgrafe, nada mas.

... lo fugitivo permanece y dura.
QUEVEDO, A Roma sepultada en sus ruinas

miércoles, 11 de septiembre de 2013

música que sana

hace un tiempo anduve haciendo preguntas de que te hace determinada mùsica. La musica hace cosas. A veces sana,


otras veces acerca, inclusive lo perdido: Yo puedo encontrar el aleph de mi infancia en un tango de Fiorentino, o oler  pasto mojado de un picnic de la primavera cantando Natural.
Septiembre avanza, y yo con èl. Andiamo. La vida no es para melindrosos. O si, para melindrosos que se atreven.

domingo, 8 de septiembre de 2013

Minas grandes

que hay detras de las puertas que se me van abriendo en el camino. Ser una mina grande, me digo: me miro al espejo,poco, muy poco. Miro la que soy, para conocerme. Un rato ¿esa sos vos?, me digo. Estoy abriendo puertas a otras escenas. Que los dioses del mar que me devora no me hagan doler, que sean piadosos. Que me conserven la fe.
una vez publique un poema de Idea Vilarino, la uruguaya. Ya no se si acà o en otro blog. Septiembre para mi es muy idea vilarino. No voy a contar por que.
El poema merece nuevos lectores: ojala sean minas grandes, como yo. Grandes y que siguen buscando. Hay que seguir buscando: eso nos hace grandes y no viejas.

Cuando compre un espejo para el baño
voy a verme la cara
voy a verme
pues qué otra manera hay decíme
qué otra manera de saber quién soy.
Cada vez que desprenda la cabeza
del fárrago de libros y de hojas
y que la lleve hueca atiborrada
y la deje en reposo allí un momento
la miraré a los ojos con un poco
de ansiedad de curiosidad de miedo
o sólo con cansancio con hastío
con la vieja amistad correspondiente
o atenta y seriamente mirarme
como esa extraña vez-mis once años-
y me diré mirá ahí estás
seguro
pensaré no me gusta o pensaré
que esa cara fue la única posible
y me diré esa soy yo ésa es idea
y le sonreiré dándome ánimos.


sábado, 7 de septiembre de 2013

Uno vive pensando que seria buena idea.

Es una ciudad desordenada, fea, llena de papeles y otras mugres volando, llena de perros vagabundos y sus excrementos, con las calles llenas de pozos y barro, con las veredas rotas y también llenas de barro, donde en invierno se corta la luz y en verano falta el agua, no tiene cine, se le llama teatro a una sala con un escenario y sillas de plástico donde caben cien personas, tiene un centro con una calle ancha y un puñado de comercios de morondanga y dos supermercados y no se ve ningún avance desde hace veinticinco años, donde vive gente sumamente descortés por no decir maleducada, donde los frigoríficos largan olores nauseabundos y contaminan la ría, donde nunca se soluciona nada porque la presidenta no se habla con el gobernador y el gobernador no se habla con el intendente. Aparte de eso es un pueblo pasable, salvo por el clima de porqueria. Uno vive pensando que sería buena idea irse al carajo.

domingo, 1 de septiembre de 2013

pastan los bufalos



Agosto terminó
y no vamos a quedarnos
mirando los rasguños
donde clavó uñas de hielo
coagulando las heridas, al paso, 
para que no te desangrés

El calendario te necesita presa viva
y vos te confiaste en tragar

como poción para neutralizar veneno
uvas con grapa

Otro agosto mas 
y otro
como un búfalo herido 
que no muere
seguirás llevando por delante
el almanaque y el porvenir

Hoy nos empezó la primavera.
a veces enormes animales guerreros
descansan mirando el cielo
confiando
en que no habrá guerra, 
y que el futuro sonreirá

algo viejo que merece volver a leerse.

Alejandro Crotto y un poema cuya erótica puede pasar desapercibida a un lector desatento.

COMO CRECIENDO EN EL CARBÓN LA BRASA Entonces, de repente, percibir, como creciendo en el carbón la brasa, en cada cosa, ahora, alrededor...