Sirenas ahogadas en vodka

« Y después de hacer todo lo que hacen, se levantan, se bañan, se  entalcan, se perfuman, se peinan, se visten, y así progresivamente van volviendo  a ser lo que no son ». (Julio Cortazar, Amor 77)

empece a escribir este cuento hace tres días a raíz de haber visto una pelicula, El Hotel Marigold, que baje de internet. Me gusto mucho y pensaba en esos hoteles a los que van los viejos jubilados, ahora que soy vieja y jubilada o no tanto. En los misterios de la gente grande. Lo escribí en etapas, y salio esto, una porqueria, tal vez. Podría haberlo hecho mas guarro, pero lo preferí asi, sutil  o tal vez no tanto, Acá, la version completa!. Esperamos dos horas en  una vieja estación de tren,  galería con chapas acanaladas,  dos salidas (una al norte, la otra ya saben) y una pequeña sala de espera con piso damero y bancos de madera, pintados de un marrón casi caoba.  A cada lado un baño con enorme cartel indicando el sexo.  El techo altísimo con vigas de madera. A la manera inglesa, como son nuestras estaciones. Nos tenían que venir a buscar. Náufragos. Los que estábamos allí íbamos al  Hotel Marigold, para personas mayores y hermosas,   sucursal Realicó, un lugar donde

Esperamos dos horas en  una vieja estación de tren,  galería con chapas acanaladas,  dos salidas (una al norte, la otra ya saben) y una pequeña sala de espera con piso  damero y bancos de madera, pintados de un marrón casi caoba.   A cada lado un baño con enorme cartel indicando el sexo.  El techo altísimo con vigas de madera. A la manera inglesa, como son nuestras estaciones. Nos tenían que venir a buscar. Náufragos. Los que estábamos allí íbamos al  Hotel Marigold, para personas mayores y hermosas,   sucursal Realicó, un lugar donde la provincia de Buenos Aires se va diluyendo hacia el oeste, y entrás en La Pampa casi sin darte cuenta Nos habia traìdo el tren que lleva carga una vez por semana desde Bragado Y a Bragado cada uno había llegado por las suyas. Para mi, demasiado viaje.  El paisaje me era tan ajeno  como si estuviera en Jaipur. Pero sin gente ni colores.  Lo que había verdeado en el transito hasta allí se había puesto oscuro y triste. Evoque el zoológico de buen

Escuchate la Milonga del Fusilado Puedo evocar aquel 24 en que me levanto y escucho por la radio que hay un golpe militar. Que derrocaron a Isabelita. Bien, pienso, esta pelotuda no daba para mas. Voy y se lo cuento a Mirta. De ahi en mas empiezo a vivir una vida militarizada. Bajo en Constitucion del tren y me apuntan con armas, en un recital de sui generis me da un policia una patada (yo estaba sentada en el suelo) para que me parara, mis viejos van de paseo a Tucuman -a ellos no les molesta- pero en el aeropuerto habia milicos como para desfile y -oh-no habia desfile y ademas ninguno sonreia. Y las historias de desapariciones, el algo habran hecho, el miedo: Jorge me decia (y todavia era rapido para saber) no sonrias cuando pasas por algun lugar donde hay  militares. Yo no sonreia y me fui dando cuenta de que la iba estar bajo la alucinada mente militar. Y sin embargo se vivia.. Claro, Psicologia fue cerrada (decian que era un nido de subversivos) y yo empece a estudiar al a

Podría asegurarte, Señor que promediará la  tarde pero habrá penumbras cuando me encuentres golpeando las puertas del cielo con mi botella de vodka en la mano sin saber bien que decir para ser salva ante vos. Te miraré de abajo Alto Señor un poco turbada por ir con lo que hay Ya no podré  echarme atrás cuando me encuentres golpeando las puertas del cielo Entregada a lo que venga avanzaré como una guerrera para conquistar tu gracia será cosa de fluir, nomas ¿acaso no dicen que el Paraíso es simplemente dejar que las cosas pasen y luego descansar en la Gloria y a tu vera? Es que he nadado mucho para llegar hasta ahì una vida, te diría, y no exagero. No me pidas demasiadas cuentas Espero que recibas a este cuerpo desnudo -asi nacemos, asi acabaremos-. en  tu abrazo Amen, ¿vendrá del verbo amar? y cuando me veas golpear las puertas del cielo pondremos manos a la obra si todo se resume en honrar eso de amarnos los unos a los otros como dicen que dijo el bue

MÁS ALLÁ DEL MAR En este puerto sin luz  mis barcos se ahogan al partir  siento una voz en la niebla  tu cálido grito que me hace seguir  y llévame más allá del mar  llévame más allá del mar  llévame más allá del agua  tu amor es un rastro que anima mi andar  si se me abren las heridas  y este dolor me hace dudar.  solo con pensar en verte  brota mi aliento una vez más  Hay. un cambio sutil.  un leve trastorno gris me aleja de ti.  y aquí me ves mirando hacia el mar.  sonriendo por mi pesar.  llorando por tu mirar.  temiendo que me dejés así.  en este frustrado país  donde los vivos muertos son.  quiero torcer mi destino  pretendo tu amor como resurrección. 

¿Por que persisten los mitos?: porque cuentan cosas que siguen siendo verdad. Versionan los grandes temas, los de siempre. El viejo de Icaro estaba encerrado en la isla de Minos, ya le había enseñado a Ariadna como rajarse del Laberinto (el hilo, saben, que marcaba la vuelta) y se le ocurre un nuevo recurso, unas alitas: él y su hijo se irían volando, con precisas instrucciones. Icaro por orgullo pero supongo que por ganas de probar el gusto de la vida, no le da bola a los consejos de su sabio padre,  y se cuelga las alas pero no termina el viaje. Se marea con la belleza del mar, el regusto a sal que sube del agua o lo brillante del sol. Vaya uno a saber. Somos Icaro, somos caperucita, comemos manzanas envenenadas que nos dan las brujas, somos los que no seguimos las precisas instrucciones, nos perdemos en el camino por no seguir las baldosas amarillas, se nos queman las alas Y ya somos grandes, hermanito, no aprendemos. Y escribi este poema, con epigrafe de Tuñon, (lo aclaro

en un día 23 millones de personas vieron este video. ¿por que? Tal vez por que es màgico. No hay nada sexual tan intimo como un beso, porque esta en juego no solo jugos, cercania, exploración,olores, el gusto del otro, mezclandose con tu propio gusto... nada como un beso en la boca, un beso de esos de las primeras veces. Que acto de fe mayor puede pedirse, que poner tu lengua en la boca de otro, que sentir tu lengua (llena de receptores de sentido) en la de otro. Ademas, la sublime inutilidad del gesto, no sirve para nada, no sirve para la reproduccion, y estas a merced del otro y el otro de vos. El beso es un acto de confianza en la humanidad, en que -entre dos- puede pasar algo. No hay que analizar los besos, seria  faltarles el respeto. Puro cuerpo. Lo dicho, adoro este video y por eso lo comparto.¿que son actores? Y que, por mi podrían ser astronautas. besame mucho, como si fuera esta noche la ultima vez... besame, besame mucho que tengo miedo perderte, perderte despues...

que trabajaba en Puerto Madero me decía. Yo no podía apartar la mirada de su boca. Los dientes habían desaparecido, pero no estaba desdentada. De sus encías bajaban estalactitas, restos radiculares de dientes que faltaban, como pequeñas pirámides invertidas. La pobreza se la agarra con los dientes. Desde la panza de la madre, si te faltan nutrientes, la pagará la boca. En lo publico podes conseguir antibióticos y que te saquen las muelas, pero es mucho mas difícil que te arreglen . No somos yankis y no venimos con el cepillo incorporado. Que tire la primera piedra el que se lava tres veces por dia. Acostumbrada a decir cosas incomodas, le pregunté si la falta de dientes, tan visible,no le habia traido problemas a la hora de ser elegida. Trabajaba con un contrato como seguridad, pero la pinta no es lo de menos y menos en lugares tilingos. Ella me dijo "yo tengo mis secretos, me las rebusco": Le volví a preguntar Corto pedacitos de papa cruda y me los pincho en los dient

No quiero decir, por hombre, las cosas que ella me dijo. La luz del entendimiento me hace ser muy comedido. Sucia de besos y arena yo me la llevé del río. Con el aire se batían las espadas de los lirios. Me porté como quién soy. Como un gitano legítimo. Le regalé un costurero grande, de raso pajizo, y no quise enamorarme porque teniendo marido me dijo que era mozuela cuando la llevaba al río. (fragmento de la casada infiel, que aprendi en la secundaria y hoy, aun , puedo recitar de memoria)

quien no escribió algún verso, alguna vez. Como saber si una poesía es buena o mediocre? Yo me agarro de la teoría de la copa de cristal: si vos le pasas un dedo por arriba y suena, es cristal bueno. Si  suena, es buena poesía. Con las mias nunca puedo advertir si suenan o no. Las escribo por que si, por que respiro, nomas. Pero las de los invitados -que hacen este blog mejor-se justifican siempre por el compromiso con las palabras de los que vienen de visita. Gente que se enreda con las palabras. Adrian escribió esto en los 90, a la manera de Vinicius de Moraes, cuando daba recetas para vivir un gran amor. Ignoro si la mujer amada guarda estos versos. Se que muchos no saben quien es Vinicius e incluso en los 90 apenas boqueaban. Por eso, por la memoria del pasado, unos versos viejos que no están en ningún lado, y una canciòn de Vinicius, que a mi me trae otras memorias, de entonces, de antes. Inclusive doy significado al ruido de la pua en Apelo. Mientras sueno me doy cuenta que