SOLO SOY CRITICABLE EN EL MARCO DE LA IDEA QUE YO TENGO DE MI MISMO
(Ricardo Piglia)

S I R E N A S
A H O G A D A S
E N V O D K A


jueves, 31 de diciembre de 2009

de marco denevi sobre como tratar a las sirenas.

Sobre las sirenas

Ni redes de oro ni arpones de plata. Así no cazarán ninguna sirena. Nada de músicas; el rumor del mar las vuelve sordas a las débiles musiquitas terrestres. Tampoco alhajas: prefieren las madréporas y los corales. ¿Visiones? ¿Dinero? ¡Qué candor! Las Sirenas viven desnudas y, en cuanto al dinero, ¿qué harían con papeles mojados? Monedas, quizá, pero sospecho que las confundirían con joyas y ya les advertí que desprecian las joyas de metal. Para cazar una sirena hay que hundir el barco. Hasta el fondo del mar, si es preciso. Hasta que la quilla repose sobre la negra arena del fondo, en medio de la oscuridad y del silencio. Es riesgoso, lo sé. Se corre el peligro de que el barco no vuelva más a la superficie. Pero si vuelve, en su arboladura, enredada en las jarcias, habrá una sirena.


Marco Denevi
(Argentina)

oracion de la sirena

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Si existís, dios de las mujeres que envejecen
dame ganas de seguir cagandome de la risa,
tal como venís conservándome esa gracia hasta hoy
.(Y te lo agradezco, señor)
Dame los ojos verdes que tuve,
 como buena sirena que soy
,haz que no se sequen, 
aunque no vean como antes;
Ellos ven la lujuria del planeta azul  
aun en la maldición de la presbicia
y en esa visión, ensalzan tu gloria.
Dame la posibilidad de que si él me mira,
los ojos se me rían.
Si existís, dios de las mujeres menopáusicas
dame algo de gracia serena,
dame la no resignación
dame, ya no la belleza puta de ser joven
sino mas bien esa eterna belleza 
de las mujeres de Atenas
esa  belleza áspera de cicatrices y arrugas
 pero ante cual el guerrero no retrocede
Dame salud o acaso una muerte dulce sin deterioro
Y si me das la muerte, dame la fuerza para morirme entera
O dame una muerte en el sueño
y una vida después de la muerte
 para seguir hablando palabras,
por que sin palabras yo no soy yo
.Dame el verbo.
Dame la gracia de seguir siendo amada con pasión,
no importa la turgencia del pene que me penetre, 
sino el aleteo del corazón que me ame.
No te pido grandes cosas
dame la posibilidad de seguir siendo la que fui
en esta que soy ahora

Amen

martes, 29 de diciembre de 2009

mirar mujeres


desde hace un par de años miro mujeres de mi edad, como si buscara un espejo.
un azogue que destile verdades, un espejo que no encuentro.
No me ha pasado antes. Ni siquiera en la vascilacion de la pubertad, donde no sabia quien era yo y me buscaba en las vidrieras que vendian ropa, tratando de pedirle a la ropa que elegia que me una identidad con la cual vestir vacios.
No me ha pasado cuando deje de ser una joven promesa y empece a ser una madura decepcion de mis anhelos. Debi renunciar a algunos sueños que tenia sobre mi misma, y esta bien que asi sea. Las ilusiones a veces caducan, como la levadura de la piza, algunos sueños deben ser renunciados, no valen la pena hacerles el aguante, no son cosas por las que lamentarse.
No me ha pasado cuando pase de treintañera a cuarentona, y entonces decis ya no sere madre, ya no alimentare con la leche de mis pechos otra vida.
Pero hace un par de años, especialmente en el colectivo, las miro.
Algunas se agarran del pasamanos de la juventud de mala manera. Se tiñen el pelo muy oscuro, se delinean los ojos de negro kabul, y se cuelgan del pelo una flor de tela y yo digo no. No te queda bien, se te nota la desesperacion por no ponerte vieja, larga eso, esa remera ajustada pide a gritos algo que no te sera dado.
Otras estan dejadas de la mano de dios, sin dientes, las mejillas le abultan, nunca se si tienen diez años mas que yo o diez menos. Van por la vida gritandome a mi no me preguntes, es tu problema no el mio.
Estan aquellas que entregaron la toalla y envejecen con ropa de viejas y entregaron el rosquete, se cortan el pelo a lo vieja, y estan mas tranquilas, hacen la plancha y yo las miro y no quiero entrar a ese club de resignadas idiotas que no avivan ningun fuego. Yo seguire haciendo abanico con las manos para que no se apague. No hare la pirueta de dejar que me importe. Quiero resolver el enigma y busco, entre tantas cosas, el hilo de ariadna que me saque del laberinto.
Hay minas que utilizan el gambito donde la pieza que mueven es comprar ropa de marca,apostar las fichas a la combinacion de los colores, a la exquisitez de los accesorios el gimnasio diario, las cirugias esteticas. Estrategias vanas. La luz no se compra en el shopping. La luz sale de adentro y me miro y no se si ilumino algo.No se si ilumino algo. No se si ilumino, si tengo luz.
Y miro a las mas viejas, ¿a cual me parecere?. ¿Como estare dentro de diez años?. Como ser yo misma vieja, como reconocerme en el espejo con el tiempo que pasa, o conmigo pasando en el tiempo, blowing in the wind.
Encontrar belleza en el envejecimiento. Quiero eso. Quiero mi luz, mi fuego, mi aire.
nunca pense que me traeria estos asuntos entre manos. Supongo que el ser que uno es vela el deterioro que lo habita. Apostemos al ser, la otra batalla esta perdida.
Las minas en el colectivo no me dicen la verdad. Yo las miro hasta que llego a mi parada, y vuelvo a preguntarme por mi propia luz, en el laberinto haciendole gambetas al Minotauro, es decir a la puta puta puta muerte.

domingo, 27 de diciembre de 2009

chicos de 15. Un poema para la sirena ahogada en vodka que fui

Me escribieron un poema que refiere a su vez, a un poema de Eugenie  Yevtushénko, que se llamaba Las noches blancas de la ciudad de Arcangel. Yo no lo sabia entonces, pero Yevtushenko era contemporaneo. Todavia (que yo sepa) no ha muerto. Nunca volvi a encontrar el poema ruso, no esta en google, pero recuerdo de memoria el poema que mi compañero de banco, Sergio Barcala, /que tuvo destino de musico y vive en Israel) me dedicó entonces, estoy hablando de 1971. Nunca lo he vuelto a ver, pero aca esta la musica que hace:.http://www.myspace.com/sergiobarcala

Intente con traerte a mi lado
un beso
La ciudad de oro tiembla
Su rey y unico morador se pregunta
Que haré con vos
Te vestire de recuerdo?
Te darè las llaves del reino?
Un beso
Es una respuesta?
Diez besos?
quiza mil?
Hoy es una noche blanca
Y las noches blancas son como un quizà.

sábado, 26 de diciembre de 2009

el sueño de esta noche.


era una niña vestida de comuniòn. O de nena antigua, con languida ropa color de la crema cuando se bate mucho, color manteca. Niña flaca vestida languidamente con  nardo o alguna flor de vara larga, color violeta, como cala, pero las calas no son violetas. Posiblemente sea diabolica en mi ingenuidad. Una niña como la de los dibujos de Teniel de Alicia en el paìs de las Maravillas.Tengo un gran bowl en mis manos. Tiene un liquido gelatinoso verde. Un color insano,demasiado verde para no ser sintètico,como  la gelatina royal o el  licor de menta.. Pero es té, mas precisamente té de marihuana. Que no tengo la menor idea de si existe y de existir seguro tiene el color triste que en general tienen los tes y no ese color radioactivo. (sustancias activas Te Ce H:  ahi esta el tè y lo radioactivo, gracias Freud)
Salgo en la portada de la revista TCH
En otra escena del sueño ayudo a subir a una vieja gorda, decrepita y vascilante a un colectivo. (no soy la nena sino  la figura invisible que queda por fuera de las fotos,  mis ojos son el lente de la càmara)  La vieja desmoronada quiere acomodarse en un asiento que no está puesto en el sentido normal de los asientos, sino perpendicular. La ayudo. La vieja soy yo. No me reconozco. Nadie sabe que esa mujer tomo el te radioactivo.
Ultima escena: él  me llama para decirme que le gustan mis cuentos y que se ha reìdo con ellos. Usa la improbable palabra "calidad" - Ahora pienso que la palabra que yo quiero escuchar es "cálida". El sueño es la realizacion de un deseo, tambien es el guardian del dormir.Mi guardian se duerme, mis deseos no me guardan el dormir.Me despierto.

viernes, 25 de diciembre de 2009

hikikomori


Ignatius Reilly es un poroto al lado mio. Comedora de panchos en mal estado, oliendo como deben haber olido las mujeres de todos los siglos hasta que llego esta hipocresia del jabon de olor, del baño diario, de las cosas burguesas que intentan salvarnos, vanamente, de la cochambre, he construido un sistema filosofico absolutamente refinado, que permite predecir golpes de estado en tribus africanas o la receta exacta del templado del acero para un puñal gitano, cosas que no quiero explicarle a ud. por que es dificil que el vulgo las entienda, me desentendere del mundo hasta que alguien venga a descubrirme. Algun dia se daran cuenta los mediocres que tenia razon. Entretando tengo que buscar algo para ponerme como paño menor, por que ya me quede sin bombachas limpias.
Lo primero que hice fue una selección, entre usables y no usables. Tuve que usar el olfato. Los animales se guian por eso y entonces no hay razon vergonzante para que yo no lo haga. Las bombachas usables por segunda vez volvieron al cajon de las bombachas. Las no usables estan abajo de la cama.
El mejor lugar para guardar cosas que no se usan es ahi, lastima que ya no entre nada mas.
Otra solución para cuando se acaben las usables seria dejar de estar en bombacha, No pienso salir de esta pieza, que el albañil italiano hizo esta pegada al baño. Ese baño tiene dos puertas, ninguna tiene llave. Una da al dormitorio.
La otra a la banal vida.
Mi mamá me grita de afuera que salga de una vez. Mi marido se fue hace tres semanas, mis hijos viven ahora con mi hermana. Me crecen pelos en los bigotes, y los toco de a uno. Entretanto leo a Nietzsche, dicen que en su vejez lo bañaba la hermana. No dejare que lo haga.
Nietzche, panchos y bombachas que se puedan usar por segunda vez. Tengo gustos refinados, siempre quise ser una mujer del pueblo, pero los gustos buenos no me abandonan.
Se me ha ocurrido otra opcion, cuando las bombachas usables se acaben, hare otra selección entre usables y no usables. Siguiendo este metodo clasificatorio podre ir tirando hasta terminar el Nietzsche.

miércoles, 23 de diciembre de 2009

EL VELORIO DEL GRAN PEZ.

La vida es como el velorio de la pelicula de Tim Burton, viene gente a cual mas bizarra, empezando por uno mismo.
El blog sera testigo moleskinesko de la gente que viene al entierro del gran pez.
Pero el pez no era tan grande...
La cuestion, es que abrimos el blog. Hoy es casi nochebuena, asi que porque no postergar esto tambien... una postergacion en nosotros ya no es un defecto, es un estilo.
Nos damos a nosotros mismos la bienvenida, por que si esperamos de la gente, estamos jodidas

algo viejo que merece volver a leerse.

cateterismo

La mañana se desliza entre nescafé y el viaje a la clínica, él manejando con auto mientras el otoño, otro otoño, otro mas, casi rutina y des...