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Mostrando entradas de noviembre, 2011

Más allá de tus labios del sol y las estrellas contigo en la distancia amada mía, estoy

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entonces te ofreci la luna, las estrellas un soneto alejandrino bien construido con metrica perfecta y metáforas que no llamarian a la chanza de chicos listos promovidos en Puan para trabajar ,finalmente,  de criticos. me dijiste que nada podia comprar tu amor Entonces se me ocurrio partir mi cuerpo como una sandia en pleno verano para darte un hijo. Te rehusaste porque no te interesaba  tener descendencia Aposté al sexo duro me hice ducha en posiciones del kamasutra indague en sutilezas tantricas pero eras un hombre simple básico que no necesitaba malabarismos a la hora de los bifes Se me dio por hacerte ver mis ilusiones,  contarte sueños invitarte a entrar en el exquisito secreto  que los hombres suponen  que las mujeres guardan (no hay tal cosa, es verdad) pero eras demasiado inteligente para dejarte convencer por fruslerias Hasta que al final te ofreci dinero Era eso El dinero podia comprar tu amor.

Dialectica de lo porno en la escritura.

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No me interesa para este breve texto la diferencia entre lo erotico y el porno, hagamos caso omiso de eso, solo quiero compartir cuatro renglones sobre que pasa discurso escrito del porno contrapuesto con el discurso del amor, en tanto lectora del genero Lejos de ser una especialista he leido a Sade, algunas cosas de la coleccion La sonrisa Vertical  y navegando en  en el twitter pispeado cosas tales como Las Pornografas, para hablar de aqui y ahora. No he leido mas, porque el genero me resulta insoportable. Empiezo esperanzada y termino enojada por por ej. no haber elegido una antologia de cuentos norteamericanos en vez de esas porquerias. El tema me convoca en tanto creo en Freud, creo (no es aleatorio el verbo) que tiene razon en aquello sobre lo que se erige lo humano es la falta de saber sobre la sexualidad y la muerte. Pero la lectura del genero en general me hace pensar  una y otra vez que la sexualidad cuando se escribe queda monotona, aburrida, repetitiva y que no es dia

que es lo que quieren las mujeres, pancho?, Yo, yo quiero....

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Cecilia de Lucio, poeta cordobesa.

Aunque se modifique el recorrido hay una gramática oculta estricta precisa en tu arte de hacerte el boludo El amigo Quique de Lucio posteo sobre premios de poesia en Cordoba y a mi me gustaron mucho estos breves versos, muy lacanianos. .  A la vez me quejo amargamente de que para ser una joven poeta haya que ser joven. Malditos!

chasquibunes de colores

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Esta es una foto original, una foto familiar. Mi hija esta casada con alguien de la familia del campeón de la foto Cuantos chasquibunes de colores tiramos al aire, la gilada nos promete cosas, tus orgullos con tierra seran tapados. y nos encuentra la vida creyendo, Creemos en la billetera, el viaje a Rio, creemos en la ropita bien cortada,el ultimo discurso de Cristina, en el titulo de la UBA, creemos en larari, lara.  Pobres negros, decia Cortazar en un poema, y si, pobres negros los seres humanos con nuestras pretenciones. Imbeciles orgullos, campeones de la nada. Quiero tener la medida de las cosas que vale, pasar el rasero que deje afuera el sinsentido. Las fotos viejas me interpelan. Esta serà delos setenta, una foto familiar, pegada en un album. Nos avisa de algo, quiza de la muerte y por lo tanto de la vida. Campeon del Mundo, y larari. mordemos el polvo hermanos. Asi. y la voz de Tuñon recitando

otra flor azteca.

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tengo algunos mencionando la   flor azteca. Ese fenomeno de circo que consiste en hacer creer a los ingenuos (todos lo somos) por unos vintenes, que una mujer puede mostrarse sin cabeza. En las que yo conocía solo se mostraba la cabeza en un florero y era una cabeza adivinatoria. Acà el truco consiste en mostrar el cuerpo sin la cabeza, El tallo de una flor azteca, y en vez de ser adivinatoria la magia trocaba en medicina y enfermeros y oxigeno. Muy propio de un tiempo en que la ciencia era la magia. Al final, el video tiene una musiquita triste. Y eso esta muy bien. ¿Que es lo verdadero que hay  en los circos viejos que a mi me atrae? Lo verdadero es lo triste, lo umhemlich (aprendí este termino de Freud, lo familiar que se ha vuelto extraño, lo siniestro) y existen dias en que  quisieramos ser una flor azteca sin cabeza y que nos cuidara una enfermera y que ud. viniera a verme dejando calderilla para el guiso..

abuelos.

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De mis cuatro abuelos, recuerdo dos: Mi abuela tana y mi abuelo gallego. Andaba buscando algun poema con la palabra abalorios. Y en el medio de esa búsqueda encontrè uno cubano, de Guillen, hablando de los ancestros, que hablan por los genes, por herencias de las sangres,que hablan en nosotros mas alla de que no nos hayan conocido.  De allì venimos. Quizà nos escoltan. Y cantan por nuestra boca. Y si, tiene la palabra abalorios, esos pequeños cristales, esos ojitos de perro azul Balada de los dos abuelos Sombras que sólo yo veo, me escoltan mis dos abuelos. Lanza con punta de hueso, tambor de cuero y madera: mi abuelo negro. Gorguera en el cuello ancho, gris armadura guerrera: mi abuelo blanco. Pie desnudo, torso pétreo los de mi negro; pupilas de vidrio antártico las de mi blanco! Africa de selvas húmedas y de gordos gongos sordos... --¡Me muero! (Dice mi abuelo negro.) Aguaprieta de caimanes, verdes mañanas de cocos... --¡Me canso! (Dice mi abuelo blanco.) Oh vel

sirena que vuelve.

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Sirena que vuelve Tuvo alguna vez un analista lacaniano. Probó mas tarde con la bioenergía, con una mina que había sido instruida por una machi en la Patagonia , con terapias alternativas. Hacia yoga, militaba con un colectivo de mujeres, estaba comprometida con varias causas Con cuarenta , le podían dar treinta (pilates, comida orgánica la mas de las veces) Como estaba al pedo, y le pagaban una fortuna por trabajar en su casa on line con la oficina, reina del homeworking, había emprendido la tarea de encontrar su ser. No tenia muy claro (a pesar de haberlo hablado tanto) si estar sola era una elección o un destino. No daba más. Parada, esperando que le entregaran el pedido en el take away del restò de comida vietnamita, que habían puesto donde antes había un negocio de arte, y antes una tienda de diseño, y antes, (mucho antes) una verdulería de barrio, tuvo una iluminación. Un insight, revelación, como quieras llamarlo. Por eso, ni bien pagó tiró el cartón que semej

La arena es un puñadito, pero hay montañas de arena.

Pena sobre pena y pena hacen que uno pegue el grito, dice Yupanqui. También lo contrario, sonrisa sobre sonrisa prenden velas al alma y reverberás en la oscuridad, de puro querer y ser querida. El verso del titulo es maravilloso porque todo se acumula, la sinrazón, la alegría,los nervios, el fervor, lo bueno y lo malo parece alojarse a veces en nuestro cuerpo. Tengo arena en montañas y no puedo purgarme como una almeja. Lo cual seria justicia. Las sirenas tendrían que poder purgarse poniéndolas en un balde de agua marina para que largaran la porquería. En tanto no es así  escribimos. Y hoy, la sirena ahogada en vodka postea Las coplas del payador perseguido, de Yupanqui, un hombre que con esa proverbial cara de orto y zocarron como pocos sabia compartir algunas verdades provisionales. Con permiso via a dentrar aunque no soy convidao, pero en mi pago, un asao no es de naides y es de todos. Yo via cantar a mi modo después que haiga churrasquiao.  No tengo Dios pa pedir cuartiada en