SOLO SOY CRITICABLE EN EL MARCO DE LA IDEA QUE YO TENGO DE MI MISMO
(Ricardo Piglia)

S I R E N A S
A H O G A D A S
E N V O D K A


jueves, 30 de enero de 2014

rota y ponyo

en el 2010 escribí esto. No lo recordaba. Lo que si me acordaba era del vídeo de Ponyo. No va con el texto, El texto es triste, el video es ingenuo. Yo no lo soy.
Bah, refrito de verano. No me pidan coherencia

jueves, 4 de noviembre de 2010


rota

si estoy rota y me quiero arreglar por afuera pueden agarrar aguja e hilo y una bolsita de nylon 
con un gel transparente, sacarme del pecho mi glándula y acomodarme la otra y entonces quedare turgente
como una venus.Y si me quieren arreglar por adentro no podran porque las venitas deben estar frágiles,
 las arterias duras y grandes placas de colesterol, recordando viejas fritangas navegan montadas 
en la sangre de mis venas.
Yo quiero ser yo, pero ya no se si yo siendo yo soy la de entonces, pero no hablo del pelo finito
, ni del pelo que no me crece en las gambas o del que se desenrula suavemente en el pubis, yo digo en el alma 
¿sere mejor, seré esa que era? Ojala que no, que sea mas libre, que minúsculas cadenas de plastico 
se hayan destruido y realmente sea mejor quien lo sabe, quien digo yo, mirandome en el espejo de esta pantalla 
blanca blanca como las noches blancas de la ciudad de Arcangel.
Y si de repente no estoy rota ¿eh?, si es asi como funciona, de a pedazos, no me sale la canción de la española Bebe donde la mina dice hoy vas a salir y te vas a sentir bien, por ahi eso no existe, una esta rota 
y se mira y de repente es asi, tan rota no estaba porque salieron hijos sanos , o eso tal vez no es garantia, 
tal vez no hay garantias. Tal vez no tenga que tomar una imaginaria stolich esta noche para que vos pienses
 la sirena no esta rota, sino que esta en el baldecito moviendose ponyo, mirandome con su sonrisa sirena
 y tengo la obligacion de decirle esta bien, dormi tranquila casi una buena mina.
 Todo esta bien.Asi como estas, todo bien.Rota, pero ¿que?no importa

(por si a alguien le interesa la referencia de las noches blancas de la ciudad de arcangel, aqui va .http://sirenasahogadasenvodka.blogspot.com.ar/2011/07/las-noches-blancas-de-la-ciudad-de.html

martes, 28 de enero de 2014

viene una sirena de regalo nadando

 el blog de la vero publica hoy una cancion de Laura Veirs, y me manda generosamente una laura veirs con .
 sirena, que yo no conocia. Siempre soy mejor con una pequeña ayuda de mis amigos.
Aca los bienes y la cultura se democratizan...asi que tenemos musica pa todo el mundo
Saltbreakers, una cancion con un corito pop muy pegadizo y un dibujo animado de lo mas sireno.


Gracias Vero!.

domingo, 26 de enero de 2014

galletitas danesas.

Este costurero de mujer que no hace costura, apenas unas agujas, un par de hilos de colores, unos botones viejos, poco mas, supo tener indigestas y maravillosas galletitas danesas.
¿te acordas  aquella tarde en que todo sabia dulce y mantecoso?
pero mas atras, mar atras..
antes de que las trajeras de Falabella (ni siquiera había Falabella aca en el shopping de Avellaneda) habian estado en otro mundo.

Esa lata de galletitas danesas, y la sombra de  esmerados, serios y ordenados operarios en Copenhague, despachadas en un buque desde el Báltico a través del Øresund hasta dejar atrás la isla de Sjælland, entrar por el estrecho de Kattegat hasta divisar muy cerca a babor la ciudad danesa de Helsingør, donde resalta la silueta del castillo de Kronborg (el de Hamlet ¿te acordás?) al mismo tiempo que a estribor, vos y yo  saludando a los suecos de Helsingborg. 
Y la caja de galletas cruzando el otro estrecho, el Skagerrak para después entrar al mar del Norte rumbo a... Y sí, a Amberes. Tendriamos que poder volver a Amberes. 
Cruzar el Canal de la Mancha, luego el Atlántico pasando del hemisferio norte al sur, entrar por la boca oriental del estrecho de Magallanes y bajar en Punta Arenas, un lugar donde hay de todo. Y buscar alli una lata llena de galletas danesas, acarreada por buques de varias banderas cada uno con sus conflictos y sus tempestades, levantada por enormes grúas maniobradas por belgas que no tienen idea de que un tipo llamado Cortázar nació en su país, acomodada por marineros malayos, autorizada por despachantes de aduana chilenos a ser entregada al comerciante indio (¿o hindú? no, corresponde decir indio) para volver a llenar la cama de manteca y ver si podemos arreglar la nostalgia de puertos que nos heredo tuñon y que me mata sin remedio. Todo en mi es naufragio, como decia Neruda en un verso de un poema que olvidè.

miércoles, 15 de enero de 2014

vacaciones de blog.

me siento un pequeño hamster dando vuelta la ruedita de mi vida, y el fin de enero me agarra de vacaciones.
nada mal, ¿eh? Pero despues de estas vacaciones la sirena no vuelve al laburo porque se jubila (dirè con coqueteria que unos años antes de los sesenta)
asi que mas que unas vacaciones son como el espacio entre una vida de laburante y una vida sin laburo.
me siento como alguien que va a saltar del techo de un edificio a otro y en el medio hay un vacio.
espero no caer.Salto al Vacío Por lo menos ahora, playa , musica de spinetta asegurada y tambien bosquecito, asados a la noche, una vida mejor. Mi compañero, claro (gracias jorge por estar siempre) (el no lee el blog, pero si lo leyera eventualmente no esta nada mal agradecerle)
vacaciones.
esperenme.

martes, 14 de enero de 2014

un gelman salvaje.

Y uno dice Gelman y dice desparecidos, derechos humanos, lucha,
y yo digo Gelman, verano, calor, erotica y elijo eso
para parar el fuego del verano (dicen que va a haber 38 grados mañana) con mas fuego

ORACIÓN
Habítame, penétrame.
Sea tu sangre una con mi sangre.
Tu boca entre mi boca.
Tu corazón agrande el mío hasta estallar...
Desgárrame.
Caigas entera en mis entrañas.
Anden tus manos en mis manos.
Tus pies caminen en mis pies, tus pies.
Árdeme, árdeme.
Cólmeme tu dulzura.
Báñeme tu saliva el paladar.
Estés en mí como está la madera en el palito.
Que ya no puedo así, con esta sed
quemándome.
Con esta sed quemándome.
La soledad, sus cuervos, sus perros, sus pedazos.
Juan Gelman

domingo, 12 de enero de 2014

click - refrito de veraneo



En la tele pasan programas viejos. Por que no hacerlo yo?

Este post tiene 4 años, le damos una nueva oportunidad.


lunes, 12 de abril de 2010


En un comentario casual  con el Mostro, a través de su blog la cueva del mostro, el hombre me pidio que desarrollara un post acerca de los órganos de excitación sexual,a cuento de un aparato para controlar la psiquis femenina, que el posteo alegremente, cual "llame ya" y  que a mi me hizo acordar del Clik, la historieta de Milo Mannara.
Tenemos un aparato de excitación sexual disponible, con multiples partes. Comprar algo sería innecesario. El amigo me  pidio post, y para esta escriba, vos lo pedís, vos lo tenes.
Post que trata del aparato de excitacion sexual.
a) La afiebrada mente humana. Esa que nos hace ver luces en algo adocenado. Que nos permite entrar en sutilezas de las inflexiones de la voz del otro, captar como si tuviéramos antenas algo apenas insinuado. El seso es en si mismo una maquina de erotizar. Con solo pensar en él se ocurren millones de cosas titilando en mi cabeza cual  si la tuviera rodeada de moscardones. Puedo pensar en él mientras hago cualquier cosa. Inclusive mientras no pienso en él.

b) Manos. Que abrazan, que tocan suavemente, que aprietan, que secan lagrimas, que hacen chau como si uno tuviera dos años. Manos que pueden estar deshidratadas, ajadas por el tiempo, pero su suavidad es algo mas allá de lo palpable. Inclusive manos rugosas, deformadas por la artritis pueden ser eróticas manos que aman.

c) La piel toda. Toda. Piel que cubre eso que de espantajo tenemos. Es decir, somos agua, sangre, musculo, porqueria pura, cubierta por suave lamina de sentir.  La piel que puede sentir al otro. Órgano maravilloso la piel. Y si se junta con otra piel estamos  de fiesta.

d) Los cinco sentidos que sirven para escuchar su voz, para hablarle y decirte cuanto lo quiero, para arrullarlo y contarte pelotudeces que  lo hagan dormir, el tacto que me  fue dado solo para tocarlo a él. El olfato, para olerle el pelo, el olor que deja en la cama y ser un rato como esas madres que huelen la ropa y en ese olor  se consuelan de su ausencia  y tambien para sentir el olor del sexo que nos animala y nos hace morir un poco en cada polvo.

e) y después esta lo obvio, todos los agujeros que se encastran con todas las salientes, todos los encuentros, todas las redes.

Para que digame señor mostro necesitamos un aparato como el clik????

:

sábado, 11 de enero de 2014

ya no seras, ya no.

esa maquina de hacer chorizos que te devora, te lame las partes hasta dejarlas secas, pero sin gracia, te corta las gambas, te hace nadar en el kero viejo del frasco que quedo olvidado en el estante superior del armario de tu vieja muerta..
¿como escaparse de la bruja? es como  red,  una trampa, como un invisble tejedor de crochet que te ensarta con cada habito, con cada gesto repetido,  hasta el asco.
te chupa la sangre, los jugos del alma, te seca la tripa, y despues sos un bicho seco, un diario de ayer, amarilleando.
no seras, ya no, goleador de river, estrella de rock, no seras famoso, ni rico, ni amado,
Nadie soñara con vos a la noche, tus propios sueños se hicieron insectos sin nombre muertos pegadas a un tubo de neon de una heladería cerrada hace años.

la rutina es saber que te estas muriendo y no podes hacer nada, como en esos sueños que caes y caes y caes y nunca terminas de caer.
siempre.


Solos yo y la cafetera.
Y el reloj, que apagué a las seis,
y te dejé dormir.
Me molesta el eco de tus reproches y me voy.
El maletin y las corbatas y salgo a yugar.
y a calmarme un rato de estas cosas.
y a olvidar, y a no olvidar...

Si ha sido el gas, o la canilla, o alguna hornalla o algun papel que me detuvo al caminar.
Llego a la esquina y no se qué es, hago una lista en la cabeza: los bolsillos y el pañuelo,
y esta todo y algo falla. Paro en la puerta y ya se...
Siempre dar, siempre dar... dos vueltas más de llave!
siempre, siempre, siempre, dar, dos vueltas más.

Salgo por la misma fila de baldosas
y cuento hasta diez
y vuelvo a sentir
que algo falta.
Entonces vuelvo a revisar en la cocina o en el cuarto y te veo dormir. 
Y creo que se me olvidaba un beso
un beso igual, a los de siempre.

jueves, 9 de enero de 2014

Amberes

Amberes

No podremos ver las márgenes del Escalda
El gigante le cobra peaje a las barcazas
y este lugar no se llama todavía Amberes.
¡Que venga y me corte la mano, viajero
y la arroje a la mar, sin necesidad
de ser capitana
ni siquiera de la vida mia!


Un puerto y otro y otro. 
buscando que.

Eso que no viene ni vendrá
Entonces comer chocolates, admirar la pulcritud de Amberes
los mapas impresos en placas de cobre
tintin, poirot y perderme en el insomnio viviendo manca en Amberes.

La sirena tendida al viento
 sueña Amberes
pero el de antes, el del destino que no fue, y nos perdimos en el Tiempo.

Cierro los ojos y acá no hay mar que valga
allá si, un tajo del mar, barroso fondo. 

Lejana Bélgica
la palabra Cortazar me sirve de agarradera 
en ella me acodo 
oliendo de nuevo y por siempre a sur.

.


lunes, 6 de enero de 2014

he recibido para reyes una cyber sirena



Qué maravilla en esos días
Al fin te vi rozando el agua
El azul cielo cubrió tu cuerpo
Y el sol quería ser tu almohada

La oscuridad de tu ciudad
Me dio palabras de amor claro
Qué estimulante poder mirarte
En mi pecera estarás,
siempre estarás … eh

Toca mi mente cibersirena
Y no respires este aire
Seguí danzando en tu escondite
No rompas nunca tu silencio

Te vi brotar en soledad
Cantar canciones que son como
Luz sofocante jardín de piedra
Entre burbujas estarás,
siempre estarás... oh oh...

domingo, 5 de enero de 2014

El insobornable escèptico.


El insobornable esceptico.

Había leído ese cuento, muchos años atrás, donde un varón ya mayor,  pretendía probar la existencia (o tal vez desengañarse para siempre) de los Reyes Magos,  pidiéndoles algo imposible. Escribìa, cada año un carta a mano pidiendo un revolver de límpida plata bruñida, con sus balas de plata.
 Un cuento argentino, que a pesar de ser la mejor gogleadora del sur,yo  no puedo  volver a encontrar, con todo olvidado, menos el final: el protagonista muerto y el revolver de plata brillando sobre el mic.
Conocí a un tipo asi: también quería probar a los Reyes Magos. Es que era un hombre que jugaba con las maravillas.Con las mujeres tuvo suerte,  muy amado, no se si con o sin justicia. Cada vez que una mujer lo quería,  él la ponía a prueba, buscaba indicios de  su inteligencia ,evaluaba minuciosamenta la capacidad que tenia de ser generosas, la humedad de sus entrañas, la manera tibia de consolar cuando era necesario, la calidad de la mirada.
Como se habia criado entre conversaciones de  abuela, madre y hermana, no era fácil engañarlo. Sabía del tema. No lo amilanaban las lagrimas de cocodrilo, ni se dejaba envolver por la falsa modestia. Las virtudes que otros hombres compraban para él no significaban gran cosa.
El día de su cumpleaños  pidió como aquel protagonista del cuento argentino cuyo nombre he olvidado,una mujer imposible.
Y los Reyes Magos le mandaron una Sirena

(escribi este relato hace 3 años... hoy, noche de Reyes, le doy otra oportunidad)

algo viejo que merece volver a leerse.

cateterismo

La mañana se desliza entre nescafé y el viaje a la clínica, él manejando con auto mientras el otoño, otro otoño, otro mas, casi rutina y des...