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Mostrando entradas de 2015

y llegó nomas.2016, traeme ventura. Y a mis lectores tambien, que tanto!!!

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el mejor de los tiempos, el peor de los tiempos dijo Dickens y es dificil de superar. El año 2015 me trajo operación, bajé de peso, subí de peso, viaje mucho y ya tengo mis vacaciones arregladas, escribí bastante, mi hijo esta a punto de dejar mi casa para irse a vivir con la novia y definitivamente nos quedamos solos con Jorge, pero de verdad. Uno debe recrearse cada año y el almanaque -esa convención- te marca el ritmo. No me gusta el destino de estatua de sal, me sirve que la arena del tiempo (para usar una imagen tanguera) me tiña de plata las canas y yo despues le ponga violeta o morado. hoy fue un dia especialmente malo: no me he sentido bien. Pero el futuro..ah, el futuro. que haya mañana ya de por si es esperanzador. Yo espero cosas. Y espero que sean buenas Lo mismo quiero para uds. lectores:putos,los quiero. Entera o a pedazos.: hasta la raíz, como canta Natalia Lafourcade. Sigo cruzando ríos, andando selvas, amando el Sol, cada día sigo sacando espinas de lo profu

vispera de visperas.

no soy de aquellos para los cuales un dia es igual a otro. Vispera de visperas de un año, el 2015, que se cierra. Tengo una deuda de amor conmigo misma. Nadie me debe nada, O mejor aún, nadie me dará lo que yo me falto. Me levante pensando en que si no he cumplido las expectativas del Otro (ese organizador cruel de la vida, que puede encarnar en personas pero que las rebasan) que me la chupen Leo el Canto a mi mismo de Walt Whitman, donde se celebra, y me da ganas de escribir mi propio canto, tal vez infinitamente mas mesurado. Invito a todos los lectores del sirenas a tirar como papelitos de almanaques viejos toda la basura que los aplasta, por la ventana y pensar, che, que bueno, estoy vivo, estoy aqui, entero o a pedazos, no importa, estoy, este es mi tiempo. Vale verga cualquier opinion en contrario. "Desnudate. No eres culpable, no estás marchita ni repudiada por ninguno. Veo tu carne limpia. Te veo al través del manto fino o del refajo tosco…… y me quedo aquí…… tena

bordes

En el gueto que es tu destino en el camilla sucia donde abortaras de apuro un feto muerto, en las hambrunas de algún exilio, en la ambulancia, al lado de un enfermero que controla sus mensajes de celular y vos acostado, perdiendo conciencia o sangre en las postguerras donde el hambre ahoga, en los pueblos que se van quedando sin gente porque el tren no corre, en las industrias que cierran y te quedás mirando de que vas a vivir, en las viudeces y las orfandades en las terminales donde nadie espera,  y en los abandonos en los manicomios y los geriátricos en los hospicios de cualquier ralea en la fiesta a la que no te invitaron en la boda que se cancela en la casa tomada en la tormenta sin fin en las salpicaduras de aquel mar helado y la costa lejos en el la última galletita que mordisqueas asqueada en el ultimo billete de cincuenta que sacó una mina para comprar fideos en el espejo que muestra la devastación de la enfermedad en la

recuento autorreferencial, año por año. Este blog cumple 6 años.

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6 años es mucho tiempo. Vamos a hacer un recuento de mis post año por año. Quiero corroborar si yo soy la que fui. 2009 el dia que nacio, dije que iba a ser como el velorio de la pelicula de Tim Burton,, el Gran Pez, que iba a haber de todo 2010 el día que cumplio un año escribia estas lineas El agujero nace en la garganta,oradando el espacio interior del cuerpo, el espacio de carne viva, el agujero profana la carne y establece los limites de algo que para que ud.entienda es  una burbuja de angustia que talla la carne, que llega al plexo solar, y el corazon a un costado se hace el idiota. Abajo sigue un ardor (siempre hablamos de la parte de adentro) que se puede confundir con acidez, pero no es. Es lo mismo que lo de la garganta pero mas abajo. Llega la sensacion hasta la raya que divide el pubis del estomago. Ahi se termina y empiezan las piernas. Por afuera fue casi la navidad: ennumeras: carpaccio, tapenade, stollen, rucula,cherry. Laminas de parmesano decis. Te imaginas a

Cuento de Navidad.

Charles Dickens escribía cada año un cuento de Navidad. Sus historias iban por barco, cruzando el océano a Estados Unidos. La gente esperaba en los muelles la entrega de cada nuevo capitulo (supongo que no esperaba los cuentos de Navidad, sino las novedades de sus enormes novelas con huérfanos, tías, personajes miserables, viejos graciosos) Solo le reconozco a Stephen King y a Dickens la posibilidad de poner tantos personajes en sus novelas, son un mundo todo. Una vez la multitud  hizo que el muelle cediera  y asi  murieron personas. Pueden creer tamaño amor por las historias? Nadie lee ya a Dickens, pero pueden empezar Pickwick Papers, prologada por Cortazar, Acá, mi cuento de Navidad. La primera frase se la afané a Carlos Busqued (en realidad el que avisa no roba) de un tuit. Un cuento de Navidad. En el cielo unos ángeles soplan sus trompetas, ensayando . Es una víspera pesada, caliente, y el río arrastra camalotes con bichos malos, y los pájaros huyen en bandada hacia el pa

cuando yo subo a las hojas y caigo hasta el mar, en un video del 2011, donde hay mezcladas viejas fotos de esta sirena.

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por el gusto de escuchar a Spinetta y de ver estas imagenes.

el mar al que se hunde.

seria, ¿como te digo? como estar perdida como cuando te quedas con hambre y tenes insomnio y la noche se alarga y el tiempo se hace chicloso y en tu pieza sin ventanas hay olor a encierro y no podes abrir la puerta porque hay monstruos y te atosiga el olor de tu propio sudor de tus medias sucias del calzón que te sacaste después de todo un día mixturado con el regusto ácido en fondo de  boca Necesitarías ¿como te explico? un vaso de agua o tres, mejor tres que fuera la hora fausta las 9 y media de la mañana cuando los negocios están abiertos y todavía el sol no te cocina y es amistoso y cambiar las sabanas con muchas alharacas, sacudiéndolo todo como en una pelicula con robustas mujeres italianas y poner la ropa a lavar bañarte, lavarte los dientes y que el agua escurra, limpie de esperanzas. (no hay nada que el agua corriendo mansa por la piel a la temperatura justa no pueda mejorar) y encontrarte sobre todo encontrarte saber que contas con vo

siempre en la ausencia

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Vivimos desencontrandonos He visto en azules y dorados el techo de la capilla sixtina parada abajo, con la boca abierta  Dios extiende la mano y toca al hombre y en ese leve rozar de la punta de los dedos la creación acontece. Pero no somos dioses A falta de vos toco la la yema de mis dedos con mis propios dedos en un gesto que otros usan para hablar del dinero Vivimos desencontrandonos encrucijadas, pasadizos, olvidos por eso se escribe Nuestra modíca creación nunca en la felicidad siempre en la ausencia

la Habana.

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Este hermoso video, que tiene casi nada de vistas, lo traje acá. Un poco para uds. pero un mucho para guardarlo en mi casa. conozco La Habana,esos colores saturados le hacen mucho bien.

cada ladrillo de mi ser

Me traigo del blog de Quique, esto, de Wender Montenegro http://nosotrossomosquiensomos.blogspot.com.ar/ CEMENTERIO VALÉRY La mar a la vista, la sal en los ojos, todos los muertos en un solo cuerpo. Bajo un relampagueo yo llamo a mis ausentes.- y y a la vez, pienso, no tengo que llamar a mis ausentes.Soy un síntoma de esas ausencias. Y de las presencias que, con alegria, me habitan.

arrancacorazon

dijo Elena, la que sabe, que el movimiento que transito de ilusionarme a desilusionarme no es vano asunto quasi saludable mejor tener deseos, es de Dios, así está escrito mejor que la calma chicha de andar deseando nada Y me toca desenredar el bagayo Girones de esperanzas muy intimas incontables (aun cuando medie relato pormenorizado) enchastran la estela de mi andar en esta agua que es agua en el agua (la vida) cruzo los dedos para que funcione la tramoya del olvido atrás lo esperado, pido con unción de creyente chau pinela, y tramar nueva vida Lo que no me mata me fortalece o me engorda o me amarga quise sostenerlo a toda costa para no ver su miseria pero resultó imposible ¡se tanto de la mia! Como una Piedad deforme cargo  hoy con el cadaver de mis anhelos.

Recuerdo tu desdén.

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Mi trabajo consiste en tomar test, evaluar candidatos para un laburo donde los elegidos llevan arma y deben tener el aguante, los huevos y la solidez para saber si usarla o no. Cuelgo un cartel en el aula donde dice que "plátano es banana, bisuteria es bijouterie, mondadura es cáscara" y asi con una decena de palabras, para facilitar la resolución de un cuestionario de inteligencia acuñado en España. Cada mañana algunos me preguntan  que es "desdén" y que es "añoranza" como si fueran significantes acuñados allende los mares. Digo mecánicamente. Desdén es desprecio Añoranza es recordar algo con nostalgia. Como puede alguien vivir sin esas dos palabras? ¿no sabran nada de esos dos sentimientos? ¿los llamaran de otro modo? yo podría llamarlos angustia, tal vez, esa perra que engloba lo todo.

Del blog, Mendieta el renegau, una post del 2010, en el que no puedo dejar de pensar.

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Sierras de Medina, Tucumán, Noviembre de 2010. ¿Que por qué están ahí la Virgen María y Jesús dentro de la escuela? Porque es necesario. ¿Sabés qué pasa? Yo soy ateo, esa es la verdad. Pero en mi primer día de director de la escuelita rural llegaron caminando tres hermanitos. Todavía era de noche o recién empezaba a amanecer. Los chicos tenían 10, 8 y 6 años, y salían dos horas antes de entre medio del monte para llegar a la escuela antes de la campana. La cosa es que apenas entrar el más grande se me acerca y me dice: Maestro, ¿nos ayuda a rezar? Yo ya estaba por ponerme a darles un sermón, je, acerca de que en la escuela pública tal cosa y tal otra, pero tuve un luminoso instante de duda y simplemente se me ocurrió preguntarles: ¿y por qué quieren rezar eh? El chico, que todavía no largaba las manitos de sus hermanos me miró firme y dijo: "le queremos agradecer a Dios, maestro, que nos acompaña y nos protege en la noche desde nuestra rancho hasta la escuela cada vez que veni

chau, Cristina.

cronicas de calabaza, en  para leer en mi otro blog

y tu cabeza esta llena de ratas

Y tu cabeza está llena de ratas,  te compraste las acciones de esta farsa,  y el tiempo no para.  yo veo el futuro repetir el pasado,  veo un museo de grandes novedades  y el tiempo no para, no para, no.  Disparo contra el sol con la fuerza del ocaso,  mi ametralladora está llena de magia,  pero soy solo un hombre más.  Cansado de correr en la dirección contraria,  sin podio de llegada y mi amor me corta la cara,  porque soy sólo un hombre más.  Pero si pensás que estoy derrotado,  quiero que sepas que me la sigo jugando,  porque el tiempo, el tiempo no para.  Unos días sí, otros no,  estoy sobreviviendo sin un rasguñón,  por la caridad de quien me detesta.  Y tu cabeza está llena de ratas,  te compraste las acciones de esta farsa,  y el tiempo no para.  yo veo el futuro repetir el pasado,  veo un museo de grandes novedades  y el tiempo no para, no para, no.  Yo no tengo fechas para recordar,  mis días se gastan de par en par  buscando un sentido a todo esto.  Las noches de frío es mej

Palabras para María Marta.

Cuanto mas veo a otros médicos, mas me cura María Marta. Si no hay amor, que no haya nada.  A MARIA MARTA Artesana de lo tuyo hermana nutricia del agua de lo suficiente, nunca lo escaso sanadora de lo mellado que mora en mi Maga de la espera de la fe en que eso que tengo roto y que me aplasta puede suturarse y yo tener luz, rienda suelta, mas resuello Ambas hacemos el chiste seriamente no nos fue dado rendirnos y así estamos peregrinando el tiempo  buscadoras del oro de los crédulos -el sentido de la vida- en lo cotidiano tratando de hacerlo mejor de hacerlo posible cargando con el desaliento para sacar la cabeza del barro y respirar y limpiarnos el aura en seco a lo bruto a como nos salga No nos fue dado rendirnos estamos acá hoy será mejor me digo te digo hoy lo haremos mejor ahora nuevamente hoy acá.

Subcomandante Insurgente Marcos.: No olvides que la idea es un cincel.

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En una carta que está en este blog, el subcomandante Marcos le escribe a Galeano y le cuenta que el nombre (Marcos) lo tomó de un libro de Benedetti que yo tengo por ahi, en la biblioteca: El cumpleaños de Juan Ángel. Y que ha ligado con mujeres recitandolo. Y uno que minimiza el impacto de la poesía de Benedetti!! A mi, sin embargo, me ha causado mucho impacto: la primera poesia que aprendí a recitar de puber (que es cuando la poesía cuenta y  no antes, no la de declamación de la primaria) fue corazón coraza. Y todavía me hace efecto eso de " porque te tengo y no, porque te pienso, porque la noche está de ojos abiertos" Les cuento, lectores míos, que están acá sin querer, porque el blog es servicio, y porque adoro la historia, que el subcomandante Marcos es subcomandante porque el comandante es el Pueblo (arde en mis venas oscura sangre setentista, ya que eso me da ganas de cantar Quilapayún) Pero hoy (otra noche mas y van tantas) que no pude dormir bien (y en las f

hace unos cuantos dias ando furiosa.

y los sucesos del dia a a día no me hacen mejorar el animo. He hablado de eso con mi amiga chaqueña Maria Marta, y con otras minas. No es lo mio. Pero hasta la cosa mas pelotuda me pone furiosa. Como no está en mi naturaleza, la reprimo y me siento miserable. Un buen remedio para las tripas es siempre escribir. Es un placebo, una droga milagrosa, una cura para el cancer. Ayer estaba en unas jornadas de salud mental de mis ex compañeras del espacio publico de Lomas, una de las comentadoras de un panel de laburos era mi analista. Mi analista es una mina terriblemente formada, una grande. En algun momento hablaron de que en la vejez o jugas o te deterioras. Yo creo que me deterioro (menos) porque escribo. Por ahi es una boludez pero lo pienso asi. Se que no soy una gran poeta ni nada que se le parece. pero escribo, hago el intento, miro que pienso y trato de ponerlo en palabras con mayor o menor fortuna. Como me he levantado furiosa y reprimo esa furia, como de mas. Y me vengo go

El psicoanalisis en Flores. (lo he rescatado de un mail mandado a mis amigas psicoanalistas en el 2008, mientras buscaba otra cosa) y la escuela psicoanalitica de la Mala Sangre. Un texto de Dolina.

El psicoanálisis en Flores   La historia del psicoanalisis en el barrio de Flores es bastante curiosa. Quienes conocen a los Hombres Sensibles ya sospecharan que las teorias de Freud no fueron formuladas pensando en ellos. Y aunque estos varones siempre fueron aventureros y buscadores de sueños, cuesta bastante imaginarlos en el sillon de un psicoanalista. Sin embargo, muchos profesionales alcanzaron cierto exito en el barrio del Angel  Gris . Algunos fueron consultados por los Hombres Sensibles y hasta existieron escuelas y corrientes opuestas que dieron lugar a apasionantes polemicas. El primer analista que se establecio en Flores fue -segun dicen-el doctor Mauricio D. Finkel. Los comienzos no fueron faciles y su consultorio de la avenida Rivadavia permanecio desierto durante meses. Los vecinos creian entender que Finkel adivinaba la suerte o tiraba las cartas o tal vez vendia rifas. Con esa idea se presento un dia de invierno el primero de sus pacientes. Se trataba del poeta Jorge A

si bemol a las cosas buenas de la vida.

Él me dijo que no me permito disfrutar de las cosas buenas de la vida. sin embargo  me  vio en el disfrute de las cosas buenas de la vida En su prisa no me bancó los bemoles no quiso hacerme el aguante de los trapos esperó la polenta sin grumos sin saber que la vida es dura, gatito  hay tanto que tira para atras y es de buena gente poner el pecho Él no estaba para bemoles solo sostenidos, fanfarrias,  entradas triunfales de Aida y yo que siempre me engaño le tiré como al pasar alguno de mis desfallecimientos Somos una dama del siglo diecinueve a la que cada tanto le agarran soponcios y vivimos confiando en que nos van a atajar cuando, en un salto de fe, nos largamos al vacio en palomita con los brazos abiertos Y cuando aterrizamos,  con cierta dignidad de pobres nos sacudimos el polvo y seguimos nuestro camino

La nota editorial de esta mañana de la Nación defendiendo a los pobres viejitos inocentes genocidas que diezmaron toda una generación

LUNES 23 DE NOVIEMBRE DE 2015 220 La senadora por Córdoba Norma Morandini escribió días atrás en estas páginas que la causa de los derechos humanos no se puede defender con mentiras. No se puede defender tampoco con nuevas violaciones de derechos humanos como está ocurriendo en el país. Un día después de que la ciudadanía votara un nuevo gobierno, las ansias de venganza deben quedar sepultadas de una vez para siempre. Los trágicos hechos de la década del setenta han sido tamizados por la izquierda ideológicamente comprometida con los grupos terroristas que asesinaron aquí con armas, bombas e integración celular de la que en nada se diferencian quienes provocaron el viernes 13, en París, la conmoción que sacudió al mundo. Aquella izquierda verbosa, de verdadera configuración fascista antes y ahora, se apoderó desde comienzos del gobierno de los Kirchner del aparato propagandístico oficial. Se ocultó así lo que ya no puede taparse por más tiempo a la compresión de una