me hice un blog para archivar mis poemas, Estoy empezando. La idea es armarlos con etiquetas para algun dia hacer un libro que tenga alguna coherencia. Les paso el link, aunque todavía está en construcción poemasdeminagrande.blogspot.com

S I R E N A S
A H O G A D A S
E N V O D K A


jueves, 31 de diciembre de 2015

y llegó nomas.2016, traeme ventura. Y a mis lectores tambien, que tanto!!!

el mejor de los tiempos, el peor de los tiempos dijo Dickens y es dificil de superar.
El año 2015 me trajo operación, bajé de peso, subí de peso, viaje mucho y ya tengo mis vacaciones arregladas, escribí bastante, mi hijo esta a punto de dejar mi casa para irse a vivir con la novia y definitivamente nos quedamos solos con Jorge, pero de verdad.
Uno debe recrearse cada año y el almanaque -esa convención- te marca el ritmo.
No me gusta el destino de estatua de sal, me sirve que la arena del tiempo (para usar una imagen tanguera) me tiña de plata las canas y yo despues le ponga violeta o morado.
hoy fue un dia especialmente malo: no me he sentido bien. Pero el futuro..ah, el futuro.
que haya mañana ya de por si es esperanzador. Yo espero cosas. Y espero que sean buenas
Lo mismo quiero para uds. lectores:putos,los quiero.
Entera o a pedazos.: hasta la raíz, como canta Natalia Lafourcade.

Sigo cruzando ríos, andando selvas, amando el Sol,
cada día sigo sacando espinas de lo profundo del corazón,
en la noche sigo encendiendo sueños
para limpiar con el humo sagrado cada recuerdo. 

miércoles, 30 de diciembre de 2015

vispera de visperas.

no soy de aquellos para los cuales un dia es igual a otro. Vispera de visperas de un año, el 2015, que se cierra. Tengo una deuda de amor conmigo misma. Nadie me debe nada, O mejor aún, nadie me dará lo que yo me falto.
Me levante pensando en que si no he cumplido las expectativas del Otro (ese organizador cruel de la vida, que puede encarnar en personas pero que las rebasan) que me la chupen

Leo el Canto a mi mismo de Walt Whitman, donde se celebra, y me da ganas de escribir mi propio canto, tal vez infinitamente mas mesurado.

Invito a todos los lectores del sirenas a tirar como papelitos de almanaques viejos toda la basura que los aplasta, por la ventana y pensar, che, que bueno, estoy vivo, estoy aqui, entero o a pedazos, no importa, estoy, este es mi tiempo. Vale verga cualquier opinion en contrario.

"Desnudate. No eres culpable, no estás marchita ni repudiada por ninguno. Veo tu carne limpia. Te veo al través del manto fino o del refajo tosco…… y me quedo aquí…… tenaz, empeñoso, incansable…… No me puedes echar.
(Walt Whitman)

Dale, viejo Walt Whitman
me justifico en  tus largas odas
para que pedir que mañana
que empieza el año
se me transmute
la mierda en oro
y acabemos  con la opereta vacua
de no haber satisfecho expectativas
de no aprobar examenes de buena presencia

Vos me has invitado, con tus palabras de viejo loco
a andar en volandas en la tierra mía
y apropiarme  de lo que me he ganado
a fuerza de ser, a veces, buena mina

Por mi garganta, fresco y rojo
brindaré con un vino  cantarin
como un mar embravecido
 que sin embargo  acuna
-el agua limpia el alma
y todos sabemos que el vino
 te saca la alegria, un poco, para afuera-
y dejare de esperar
a las doce exactas de la noche
la gracia de los mezquinos
la puesta en valor de los idiotas
la elección de los que no me eligen
cosas que son o deberían ser
carilinas con destino de bolsa de residuos

y tomar todo lo mio
y abrazarlo con fuerza:

una vive esperando aprobaciones
sabiendo que esa hipoteca no se levanta mas
porque los deudores  desconocen la deuda
o tal vez han prescripto
los plazos de rigor que marca la ley

Y al final
sobre los restos del festin de la ultima noche del año
las copas de champagne vacias
entender que sobre los cascotes de demolicion
que son la propia vida
tengo que hacer de mi
un albañil paraguayo
improvisado
exacto
arquitecto sin estudios de mi propia existencia
 y armar una casa en alto
para que no se me atragante la malasangre
y el aire que entra y salga
ventilandome la cabeza.







sábado, 26 de diciembre de 2015

empuja ilumina y canta.

En el ghetto que es tu destino
en el sucucho inmundo donde parirás de apuro
un feto muerto
en las hambrunas de algún exilio
en la ambulancia, a lado de un tipo 
que controla sus mensajes de celular
y vos acostado, perdiendo conciencia o sangre
en las postguerras donde el hambre aprieta
en los barrios nuevos rodeados de nada
en los pueblos que se van quedando sin gente
porque el tren no corre
en las industrias que cierran y el pueblo hace exodo
y algunos quedan últimos sin saber por que
en las viudeces y las orfandades
en las terminales donde nadie espera
 y en los abandonos
en la pobreza que  se llama miseria
en los manicomios y los geriátricos
en los hospicios de cualquier ralea
en la fiesta a la que no te invitaron
en la boda que se cancela
en la casa tomada
en el barco que se abandona
y el mar está helado y la costa lejos
en el ultimo orejón del tarro
que mordisqueas y sentís acido
en el ultimo billete que queda en la cartera
para comprar fideos
en el espejo que muestra la devastación de la enfermedad
en la cama terminal
en la despedida sin vuelta
en donde la esperanza vacila
en donde la esperanza es un cuento chino
en donde la esperanza no sirve
ahi mismo
en ese agujero negro
con bordes que duelen
y que vos llamas angustia
ahi 
la poesía empuja, ilumina y canta.

viernes, 25 de diciembre de 2015

recuento autorreferencial, año por año. Este blog cumple 6 años.


6 años es mucho tiempo.

Vamos a hacer un recuento de mis post año por año. Quiero corroborar si yo soy la que fui.

2009 el dia que nacio, dije que iba a ser como el velorio de la pelicula de Tim Burton,, el Gran Pez, que iba a haber de todo

2010 el día que cumplio un año escribia estas lineas
El agujero nace en la garganta,oradando el espacio interior del cuerpo, el espacio de carne viva, el agujero profana la carne y establece los limites de algo que para que ud.entienda es  una burbuja de angustia que talla la carne, que llega al plexo solar, y el corazon a un costado se hace el idiota. Abajo sigue un ardor (siempre hablamos de la parte de adentro) que se puede confundir con acidez, pero no es. Es lo mismo que lo de la garganta pero mas abajo. Llega la sensacion hasta la raya que divide el pubis del estomago. Ahi se termina y empiezan las piernas.
Por afuera fue casi la navidad: ennumeras: carpaccio, tapenade, stollen, rucula,cherry. Laminas de parmesano decis. Te imaginas aliños sutiles (dijon, decís, tenes que comprar mostaza de dijón con sus pequeñas semillas adentro que los demas escupiran ) Pero eso es por afuera. Por adentro el agujero tiene bordes.Faltan un par de regalos  y no por ultimos tienen que ser a las apuradas . En eso hay que ser riguroso. O desde el alma o no se regala nada.
...
Si me concentro mucho puedo cocinar sin pensar.
Uds. saben que Casa Tomada tiene una linea que a mi me retumba desde los 13 años en la cabeza. Cuando tenia 13 años me regalaron Bestiario mis amigas del barrio.(...)El primer cuento es Casa   Tomada.Ahi, al azar entre el tejido de Irene    y las bandejas de comida fiambre, entre el plano de la casa y la puerta cancel julio dice "se puede ser feliz sin pensar".

2011 copiaba una propaganda de movistar que es como soy yo, una mina de familia, que sabe que todo se repite una y otra vez pero que no abomina de eso (tal vez, solo en los resquicios, me procuro novedades). Pero en esa propaganda, el abono era muy barato y el telefono muy simple.


2012 Citaba  a Clarise Lispector "soy mas fuerte que yo" Y me deseaba que
cada dia sea yo  sea mas fuerte que yo. 
"Celebro los malentendidos, la malasangre, la sirenas que se ahogan en las charcas mientras las señoras hacen sus rutinas. Celebro todas las mujeres que no soy,(..)
Me celebro en el acto de escribir, ese acto inutil, siempre valore las cosas que se hacen sin demasiada utilidad. En ese acto donde esta mi unica pericia.

en 2013 no exactamente el dia del cumplesaño del blog pero por ahi, escribí este coso, que todavía suscribo

La otra, yo.

La generosa, la mezquina
la que cuenta los dientes del caballo
la que espera las gracias
(la Gracia)
entongada con
palabras fuleras
que molestan
a la hora de tragarse la saliva.

La ilusa, la canalla
la que vivió equivocada
y pensó hipótesis que no logró verificar
con el método científico
de la prueba y el descarte.

La mejor, la peor
la que elige palabras con gusto,
con textura,
olorosas.
La que no entiende lo que pasa,
la que se confunde a cada rato La iluminada,
la mejor de todas
esa a la que no le entra en el marote
que las promesas
eran metáforas
chistes
chachara de living room.

La solemne a destiempo
que espera boludamente
 que le den explicaciones cuando la jodieron
o lo que sea

La otra,
la que sigue soñandola que quema las naves
pero apaga los incendios
la que tiene el reloj a deshora
de la vigilia
de la necesidad
de las patas en la tierra
de la verdad verdadera
cualquier cosa
que eso signifique
La otra,
yo



En 2014 intuía mi viaje a Europa (en la vida de todo heroe hay un viaje) hablaba de una operación que me hice despues y usaba esta frase
Realizar deseos trae consigo algo definitivamente incomodo: No realizarlos engendra peste. Asi que, de una forma u otra,  estamos cagados.
y...si.

y en 2015 hago este refrito para darme cuenta que pasa el tiempo y soy identica a mi, cambiando de berretines, de estofados, de pieles, de trabajo. Y ayer escribí este cuento de navidad, mucho mejor que esta enumeración que hice para soplar en cada año, una velita. Feliz cumpleaño sirena yo. Feliz 6 cumpleaños blog.

jueves, 24 de diciembre de 2015

Cuento de Navidad.

Charles Dickens escribía cada año un cuento de Navidad. Sus historias iban por barco, cruzando el océano a Estados Unidos. La gente esperaba en los muelles la entrega de cada nuevo capitulo (supongo que no esperaba los cuentos de Navidad, sino las novedades de sus enormes novelas con huérfanos, tías, personajes miserables, viejos graciosos) Solo le reconozco a Stephen King y a Dickens la posibilidad de poner tantos personajes en sus novelas, son un mundo todo. Una vez la multitud  hizo que el muelle cediera  y asi  murieron personas. Pueden creer tamaño amor por las historias? Nadie lee ya a Dickens, pero pueden empezar Pickwick Papers, prologada por Cortazar,

Acá, mi cuento de Navidad. La primera frase se la afané a Carlos Busqued (en realidad el que avisa no roba) de un tuit.

Un cuento de Navidad.

En el cielo unos ángeles soplan sus trompetas, ensayando
.
Es una víspera pesada, caliente, y el río arrastra camalotes con bichos malos, y los pájaros huyen en bandada hacia el palmar, como golondrinas, haciendo dibujos caprichosos y apretados en el cielo, apurados por la hora y los truenos.
Con las patitas en la tierra está volviendo, la ruta a dos cuadras o mas de las casas.
Alina tiene en la cabeza el bochorno,  la envidia, la desazón o un sentimiento del cual no sabe el nombre, algo relacionado con la injusticia, que surgio en el  momento exacto en que su prima recibió,  la navidad anterior,  una bicicleta usada pero linda, con calcomanias de Barbie. Un poco rayada, y allí se le veía lo plateado de abajo y con un timbre que no sonaba bien. Pero era la mejor bici del mundo..
Como Alina y Jennifer no creían en papa noel, bien sabían el origen de esa bici. La había traído sin esconder, la patrona de Claudia, hace un año se la había dejado de regalo, junto con ropa de invierno en verano,y  unos pesos de aguinaldo adentro de un sobre que había entregado con mucho espamento, como si le dejara una herencia, y no algo legal.
Claudia, su tía, hija de la mama (la mama era la abuela de la Jenny y de Alina), madre de Jennifer y de otros cinco primos varones, había agradecido  pero no era tarada y  en la cena explicó, que la gorda había sido todo lo generosa que marcaba la ley. Y como ella no entendía, le había explicado el asunto del aguinaldo. La Claudia estaba en blanco y eso era tan raro y tan bueno en el pueblo que no podia mas que agradecer su suerte.

Pero la bicicleta había sido un regalo regalo. Y en eso estaba la magia.
La patrona de Claudia, que todos llamaban por adelante la doctora,y por atrás la gorda, era dentista, y trabajaba en el hospital
Al darle lo que le sobraba y seguro se quería sacar de encima  se sentía Evita, o aun mas, se sentía una dama de sociedad. Superior.
Cada  nochebuenas desde antes de que ella tuviera memoria la traía a Claudia en el auto, con el paquete de ropa de invierno, y eso era lo mas parecido a un triste gordo de navidad.Saludaba a la mama y entregaba los paquetes, dos sidras, y estrellitas para los chicos.

Entre los truenos y el ocaso, ahora la Claudia y la doctora pasan a su lado sin verla. La llenan del polvo del camino, porque hace rato que no llueve. y estacionan nomas, ahí, en la puerta de la casa de la mama Bajan dos cajas, pero ninguna cosa grande como una bicicleta. Alina se demora porque no quiere darle besos a la gorda, porque no quiere ser parte de esa escena.Si lo supiera la mama, la pondría en vereda.

En este portal donde la niñez se desliza a la pubertad, Alina advierte que no le va a quedar otro remedio que empezar ese año o el otro a trabajar limpiando casas. Todavía es demasiado chica y está el asunto del horario de la escuela y que todos descuentas que ella si va hacer la secundaria. Pero de limpiar casas no se  iba a zafar y aunque en el aula de sexto entre todos habian hecho una cartulina sobre los derechos de los niños, ella sabia que minga de que se era niño hasta los 18, como decía la maestra.No en el pueblo, seguro, por ahi en la capital.  Hay una edad donde el pobre tiene que parar la olla y poner lo suyo. Un poco mas. Un año, con suerte dos mas
Ella no se iba a ir a Buenos Aires, como su madre.Aunque la quiera llevar. 
No, con la mama estaba bien. Había visto fotos de la villa y prefería quedarse con su abuela, sus tíos, su río. En Buenos Aires hay mucha gente y hay robos y aquí lo peor que te puede pasar es que el río se lleve todo. Pero no a ellos, la casa estaba arriba. Acá no te puede pasar nada. Nada. Alina sabía que ahí no le iba a pasar nada nunca.
A la bicicleta de la Jenny la había seguido de a pie, o corriendo por toda las calles del barrio. Primero Jenny no sabia andar, entonces se montaba y Alina la guiaba, agarrandola del manubrio y del asiento (que estaba forrado con un plástico con barbie princesa) y la ayudaba a salir. Mas tarde, le daba un empujón de atrás, cuando la Jenny ya mantenía el equilibrio y al mes iba corriendo al lado, porque jugaban juntas, ella corriendo y la prima en la bici. Una vez que la Jenny no estaba Alina la había agarrado y dado una vuelta por el frente y Claudia la vio y se bajó enseguida, con culpa.
Nunca había deseado tanto algo. Un año entero. Pero junto con un montón de cosas inútiles, la mama  le enseñó a no mostrar nunca el deseo, y así, de puro sofocar ganas, cada día hablaba menos. Por eso no escribío la cartita de navidad, como recomendaban los programas de la tele: '¿para que? Ya se sabia que papá noel no existía, su padre verdadero vivía con tres medios hermanos mas chicos con la de Montiel, hacia tanto tiempo, que cuando la cruzaba en el mercado, la Montiel, su viejo y los chicos, la saludaban sin enfasis, como a un extraño incomodo. Y su madre había mandado el giro mensual por western union que la mama hacía rendir sin invertir en lujo alguno, para comida y a veces zapatillas en cuotas. Regalo es lujo, claro. Lujo es malo, es cosa de ricos.
Los ángeles soplaban sus trompetas cada vez mas fuerte. La tormenta amenazaba arruinar la noche buena. Hoy se reunían todos, incluso su mamá vendría, pasadas las doce, y ya era hora de armar la mesa adelante, y poner unas luces, y era una mesa grande. Claudia y el marido (que no era el papa de Jenny, pero era lo mas parecido que había por ahí, en esa casa de mujeres) y los primos y la madrina vieja de Claudia y la mama y también alguno de los vecinos que estuviera solo, por ahi venia Don Orlando a saludar y se quedaba, siempre hacia eso, decia vengo a saludar y al primer convite ya estaba comiendo empanada sentado y contando chistes. Don Orlando estaba solo, y de todas maneras era bienvenido.
La gorda pasa de vuelta y ahora si que la ve, y le toca bocina y le grita feliz navidad. Llegada a casa, Alina entra al baño, se pega una ducha rapida y va a la pieza y se pone sus chinelas lindas, y un vestidito tan liviano que parece de papel y se hace, ella misma, una trenza cocida que envidiarían las chicas del patin en la sociedad de fomento. Ese pelo suyo era mas lujo que una ropa de marca.
Cuando sale al patio, ya se hizo de noche. No son los pájaros los que chillan, sino la familia alrededor de la mesa, y crujen las empanadas en la grasa, y las bombitas de luz parecen estrellitas del cielo. Los angeles con trompetas se han dormido, porque no hay mas truenos ni refucilos, y en las narices se siente el olor a tierra mojada que trae un viento manso, se ve que cerca ha llovido. El patio esta mojado, pero no de lluvia, la mama ha regado para aplastar la tierra y los primos colgaron del arbol una cartulina enorme con un arbol de navidad con bolas de papel glase en cada rama.
Ella mira la escena como de afuera. Su primo mas pequeño (ha nacido hace nada) berrea en el carrito como un cristo recién nacido. Sus padres lo rodean, amorosamente, y hay como unas gallinas cruzando el patío y entonces nadie necesita un pesebre de cartón. El universo da vueltas. La noche es buena.
La Jenny se acerca con la bicicleta y se la ofrece,toma es tuya, dice,  al mismo tiempo que le muestra un celular sin linea que la gorda le dio para ella, porque lo cambió y Claudia dijo que le va a poner una linea adicional, que no es tan caro. El Lito le entrega a cada uno, y a ella tambienlas  estrellitas y las enciende y salen todos corriendo, y ella va para la calle
A lo lejos, con una mochila, e intemitente por la luz de la estrellita que destella, mejor que una estrella de Belen, adelantado  a la hora prevista ve venir a su madre, que de lejos parece otra chica de su edad.
Suenan guarangas y alegres cumbias santafecinas en la radio, muy fuerte. Y el vestidito de papel de Alina flamea como una bandera, porque con la noche vino la fresca y por suerte no se escucha rugir el leon que guarda adentro el río
nilda allegri/ 24 de diciembre de 2015





martes, 22 de diciembre de 2015

cuando yo subo a las hojas y caigo hasta el mar, en un video del 2011, donde hay mezcladas viejas fotos de esta sirena.



por el gusto de escuchar a Spinetta y de ver estas imagenes.

el mar al que se hunde.

seria, ¿como te digo?
como estar perdida
como cuando te quedas con hambre
y tenes insomnio
y la noche se alarga
y el tiempo se hace chicloso
y en tu pieza sin ventanas
hay olor a encierro
y no podes abrir la puerta
porque hay monstruos
y te atosiga
el olor de tu propio sudor
de tus medias sucias
del calzón que te sacaste
después de todo un día
mixturado con el regusto ácido
en fondo de  boca

Necesitarías ¿como te explico?
un vaso de agua
o tres, mejor tres
que fuera la hora fausta
las 9 y media de la mañana
cuando los negocios están abiertos
y todavía el sol no te cocina
y es amistoso
y cambiar las sabanas
con muchas alharacas, sacudiéndolo todo
como en una pelicula con robustas
mujeres italianas
y poner la ropa a lavar
bañarte, lavarte los dientes
y que el agua escurra,
limpie
de esperanzas.
(no hay nada que el agua
corriendo mansa por la piel
a la temperatura justa
no pueda mejorar)

y encontrarte
sobre todo encontrarte
saber que contas con vos
y que el reloj tic tac
funciona.

domingo, 20 de diciembre de 2015

siempre en la ausencia

Vivimos desencontrandonos

He visto en azules y dorados
el techo de la capilla sixtina
parada abajo, con la boca abierta
 Dios extiende la mano
y toca al hombre
y en ese leve rozar
de la punta de los dedos
la creación acontece.

Pero no somos dioses
A falta de vos
toco la la yema de mis dedos
con mis propios dedos
en un gesto que otros usan
para hablar del dinero

Vivimos desencontrandonos
encrucijadas, pasadizos, olvidos
por eso se escribe
Nuestra modíca creación
nunca en la felicidad
siempre en la ausencia







viernes, 18 de diciembre de 2015

la Habana.

Este hermoso video, que tiene casi nada de vistas, lo traje acá. Un poco para uds. pero un mucho para guardarlo en mi casa.

conozco La Habana,esos colores saturados le hacen mucho bien.

cada ladrillo de mi ser

Me traigo del blog de Quique, esto, de Wender Montenegro http://nosotrossomosquiensomos.blogspot.com.ar/

CEMENTERIO VALÉRY

La mar a la vista,
la sal en los ojos,
todos los muertos en un solo cuerpo.
Bajo un relampagueo yo llamo a mis ausentes.-


yy a la vez, pienso, no tengo que llamar a mis ausentes.Soy un síntoma de esas ausencias.
Y de las presencias que, con alegria, me habitan.

miércoles, 16 de diciembre de 2015

arrancacorazon

dijo Elena, la que sabe,
que el movimiento que transito
de ilusionarme a desilusionarme
no es vano asunto
quasi saludable
mejor tener deseos, es de Dios, así está escrito
mejor que la calma chicha
de andar deseando nada

Y me toca desenredar el bagayo
Girones de esperanzas muy intimas
incontables
(aun cuando medie relato pormenorizado)
enchastran la estela de mi andar
en esta agua que es agua en el agua
(la vida)

cruzo los dedos
para que funcione la tramoya del olvido
atrás lo esperado, pido con unción de creyente
chau pinela,
y tramar nueva vida

Lo que no me mata me fortalece
o me engorda
o me amarga

quise sostenerlo a toda costa
para no ver su miseria
pero resultó imposible
¡se tanto de la mia!


Como una Piedad deforme
cargo  hoy
con el cadaver
de mis anhelos.






martes, 15 de diciembre de 2015

Recuerdo tu desdén.

Mi trabajo consiste en tomar test, evaluar candidatos para un laburo donde los elegidos llevan arma y deben tener el aguante, los huevos y la solidez para saber si usarla o no.
Cuelgo un cartel en el aula donde dice que "plátano es banana, bisuteria es bijouterie, mondadura es cáscara" y asi con una decena de palabras, para facilitar la resolución de un cuestionario de inteligencia acuñado en España.
Cada mañana algunos me preguntan  que es "desdén" y que es "añoranza" como si fueran significantes acuñados allende los mares.
Digo mecánicamente.
Desdén es desprecio
Añoranza es recordar algo con nostalgia.

Como puede alguien vivir sin esas dos palabras? ¿no sabran nada de esos dos sentimientos? ¿los llamaran de otro modo?
yo podría llamarlos angustia, tal vez, esa perra que engloba lo todo.







lunes, 14 de diciembre de 2015

Del blog, Mendieta el renegau, una post del 2010, en el que no puedo dejar de pensar.


Sierras de Medina, Tucumán, Noviembre de 2010.

¿Que por qué están ahí la Virgen María y Jesús dentro de la escuela? Porque es necesario. ¿Sabés qué pasa? Yo soy ateo, esa es la verdad. Pero en mi primer día de director de la escuelita rural llegaron caminando tres hermanitos. Todavía era de noche o recién empezaba a amanecer. Los chicos tenían 10, 8 y 6 años, y salían dos horas antes de entre medio del monte para llegar a la escuela antes de la campana. La cosa es que apenas entrar el más grande se me acerca y me dice: Maestro, ¿nos ayuda a rezar? Yo ya estaba por ponerme a darles un sermón, je, acerca de que en la escuela pública tal cosa y tal otra, pero tuve un luminoso instante de duda y simplemente se me ocurrió preguntarles: ¿y por qué quieren rezar eh? El chico, que todavía no largaba las manitos de sus hermanos me miró firme y dijo: "le queremos agradecer a Dios, maestro, que nos acompaña y nos protege en la noche desde nuestra rancho hasta la escuela cada vez que venimos". Por suerte, Mendieta, me acordaba el padrenuestro. Cuando terminamos los hermanos se soltaron de las manos y corrió cada uno a saludar a otro pibe.
¿Entendés ahora? ¿Quién soy yo para dejar a esos tres chiquitos indefensos en medio de la noche y la yunga tucumana sin nadie que los cuide?


Feliz Navidad a los que creen y tienen fe. Y en especial a los que no podemos.Y que sea el pueblo el que nos ilumine el camino. 

domingo, 6 de diciembre de 2015

y tu cabeza esta llena de ratas

Y tu cabeza está llena de ratas, 
te compraste las acciones de esta farsa, 
y el tiempo no para. 
yo veo el futuro repetir el pasado, 
veo un museo de grandes novedades 
y el tiempo no para, no para, no. 
Disparo contra el sol con la fuerza del ocaso, 
mi ametralladora está llena de magia, 
pero soy solo un hombre más. 
Cansado de correr en la dirección contraria, 
sin podio de llegada y mi amor me corta la cara, 
porque soy sólo un hombre más. 
Pero si pensás que estoy derrotado, 
quiero que sepas que me la sigo jugando, 
porque el tiempo, el tiempo no para. 
Unos días sí, otros no, 
estoy sobreviviendo sin un rasguñón, 
por la caridad de quien me detesta. 
Y tu cabeza está llena de ratas, 
te compraste las acciones de esta farsa, 
y el tiempo no para. 
yo veo el futuro repetir el pasado, 
veo un museo de grandes novedades 
y el tiempo no para, no para, no. 
Yo no tengo fechas para recordar, 
mis días se gastan de par en par 
buscando un sentido a todo esto. 
Las noches de frío es mejor no nacer, 
las de calor se escoje matar o morir, 
y así nos hacemos argentinos!! 
Nos tildan de ladrones, maricas, faloperos, 
y ellos sumergieron un país entero, 
pues así se roban mas dinero. 
Y tu cabeza está llena de ratas, 
te compraste las acciones de esta farsa, 
y el tiempo no para. 
yo veo el futuro repetir el pasado, 
veo un museo de grandes novedades 
y el tiempo no para, no para, no.

Cazuza.


viernes, 4 de diciembre de 2015

Palabras para María Marta.

Cuanto mas veo a otros médicos, mas me cura María Marta.
Si no hay amor, que no haya nada.

 A MARIA MARTA


Artesana de lo tuyo
hermana nutricia del agua
de lo suficiente, nunca lo escaso
sanadora de lo mellado
que mora en mi

Maga de la espera
de la fe en que eso que tengo roto
y que me aplasta
puede suturarse
y yo tener luz, rienda suelta, mas resuello

Ambas hacemos el chiste
seriamente
no nos fue dado rendirnos
y así estamos
peregrinando el tiempo 
buscadoras del oro de los crédulos
-el sentido de la vida-
en lo cotidiano

tratando de hacerlo mejor
de hacerlo posible
cargando con el desaliento
para sacar la cabeza del barro
y respirar
y limpiarnos el aura en seco
a lo bruto
a como nos salga

No nos fue dado rendirnos
estamos acá
hoy será mejor
me digo
te digo
hoy lo haremos mejor
ahora
nuevamente
hoy
acá.

martes, 1 de diciembre de 2015

Subcomandante Insurgente Marcos.: No olvides que la idea es un cincel.

En una carta que está en este blog, el subcomandante Marcos le escribe a Galeano y le cuenta que el nombre (Marcos) lo tomó de un libro de Benedetti que yo tengo por ahi, en la biblioteca: El cumpleaños de Juan Ángel. Y que ha ligado con mujeres recitandolo.
Y uno que minimiza el impacto de la poesía de Benedetti!!
A mi, sin embargo, me ha causado mucho impacto: la primera poesia que aprendí a recitar de puber (que es cuando la poesía cuenta y  no antes, no la de declamación de la primaria) fue corazón coraza. Y todavía me hace efecto eso de
" porque te tengo y no, porque te pienso,
porque la noche está de ojos abiertos"

Les cuento, lectores míos, que están acá sin querer, porque el blog es servicio, y porque adoro la historia, que el subcomandante Marcos es subcomandante porque el comandante es el Pueblo
(arde en mis venas oscura sangre setentista, ya que eso me da ganas de cantar Quilapayún)

Pero hoy (otra noche mas y van tantas) que no pude dormir bien (y en las fotos que me saca Jorge se ven los estragos del insomnio y de los años) quería contarles del mármol, del cincel que horada el marmól. Y de que las ideas son cincel.

El subcomandante cita un libro donde se cuenta que Miguel Angel Buonarotti para hacer el David agarra un marmol que ya habia sido tocado por otro escultor, con sus agujeros, y que a partir de eso hace su obra, de un pedazo ya modificado.
Y sigue



De la misma forma, el mundo que queremos transformar ya ha sido trabajado antes por la historia y tiene muchas horadaciones. Debemos encontrar el talento necesario para, con esos límites, transformarlo y hacer una figura simple y sencilla: un mundo nuevo.
Vale de nuez. Salud y no olvidéis que la idea es también un cincel.
Desde las montañas del Sureste Mexicano  
Subcomandante Insurgente Marcos

algo viejo que merece volver a leerse.

Alejandro Crotto y un poema cuya erótica puede pasar desapercibida a un lector desatento.

COMO CRECIENDO EN EL CARBÓN LA BRASA Entonces, de repente, percibir, como creciendo en el carbón la brasa, en cada cosa, ahora, alrededor...