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Mostrando entradas de abril, 2016

con papelitos de puteros

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mujeres que escriben.

Osvaldo Bossi, el poeta con el que reviso mis cosos, me comentaba eso de que la poesia escrita por hombres no es para nosotras. Que tenemos que contar nuestras cosas, nosostras,  las minas. Y siempre me da ejemplos. Me contaba que Amado Nervo escribio La amada inmovil para su novia muerta. Que mejor que muerta decia, para que no diga na. Debe ser muy facil escribirle a una amada muerta que no reclama, que no se resiste, que na. Yo no se si escribo bien. A veces me parece que si, que mucho. A veces me parece que ni un poquito Hoy lei Yo, la lujuriosa, de la mexicana Julia Santibañez y claro, las mujeres escribimos distinto Cuando me acerque yo, la lujuriosa, a un tú indiferente, montaré la escena impostergable: botón suelto, roce casual, asomo de muslo. Como si nada te haré desearme, hasta que ruegues.  Julia Santibañez. 

Julio Cortazar y un poema que me puede

hueles de nuevo a sur. I Todo lo que precede es como los primeros momentos de un encuentro después de mucho tiempo: sonrisas, preguntas, lentos reajustes. Es raro, me pareces menos morena que antes. ¿Se mejoró por fin tu tía abuela? No, no me gusta la cerveza. Es verdad, me había olvidado. Y por debajo, montacargas de sombra, asciende despacio otro presente. En tu pelo empiezan a temblar las abejas, tu mano roza la mía y pone en ella un dulce algodón de humo. Hueles de nuevo a sur. Julio Cortazar.

el miedo al ridiculo.

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Una en realidad no puede "hacer" el ridículo. Eso es cuestión de la mirada ajena. Una va. En todo caso una lo que si puede es internalizar la opinión de los demás y hacerse cargo de esa opinión que te tilda de ridicula, como si fuera la verdad revelada, sin tacha.. Es un tema que me anda preocupando últimamente. El ridiculo. Es muy estupido eso de "hacer el ridiculo" me gustaria ser clown y hacer el ridiculo hasta el final para cagarme de risa sentada en el piso. Y llorar si es necesario. Y volver sana de ahi. La de mierda que comí mientras crecia, en tratar de no "hacer el ridiculo" nunca. Son sus parientes "el que dirán" y "el aparentar" y está absolutamente reñido con lo que te sale del alma. La verdad es que cada día me importa menos hacer el ridiculo y mas ser legítima. La verdad es que ya estoy mayora para tratar de ir en contra de mi deseo. Hoy fui a una boda en el registro civil. Cuando la novia salió al patio "de

Especies femeninas que detesto: hoy, las abnegadas madres de familia

Hay un discurso épico de la abnegación, la renuncia y el sacrificio, en beneficio de la familia, los hijos y el marido que cada día resisto menos. Esas minas que dicen haber dado TODO para llevar el hogar adelante, y que encima se vanaglorian de eso y por supuesto exigen una contraprestación a cambio. A ver, soy una ama de casa, pari pibes a los que amo con ahínco y virulencia, mi casa la limpio yo y sostengo un matrimonio con cierta alegría hace 40 años. Pero a diferencia de las mártires del hogar me hice cargo de mi vida, no me deben nada mis seres queridos y abominó del discurso del sacrificio y la abnegación Me resultan repulsivas Prefiero las mujeres falladas, que sin embargo lo intentan. Que? Mantener las pelotitas en el aire viviendo la vida y amando a los suyos, así de taquito, sin hacer de eso una pancarta . A las sacrificadas Dios las vomitará de su boca.

Te quiero asi, me gustas vivo

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El chico que tomaba café a mi costado tenía un tatuaje de Prince. No quiero más muerte. Quiero bailar funk Como Prince nos reiventamos. Para morir hay tiempo.

Las cuentas pendientes

Son poemas viejos, muy. De los que estoy distanciada. Paso nuevamente por ellos y los reescribo. Acaso, como yo, son otros. Mano a mano Vas camino al abandono Y se trata de prevenir daños futuros De dejar la Libreta del Almacén En cero La dignidad de mudar de barrio Sin dejar muertos: A nadie hacen gracia Las cuentas pendientes Tenés entre manos La indócil tarea El esfuerzo De liquidar los odios Casi hecha Para ser justa con vos Veo que pasaste La noche en vela Haciendo complicados cálculos Con palabras Haciendo balance Trataste de aplicar la ley de la partida doble Esa atorranteada de contadores Donde lo que entra y lo que sale son idénticos Pero no te cierra el inventario A cambio de que el par de libros Y los poemas de Dalton Que explican porque escribimos Aquella receta homeopática  que te sano de golpe Como se amortizan los dibujos Como se mandan a valores los insomnios Como se liquida la amargura Y el piropo que contenía Pinceles d

Tienes una llamada en el contestador

Si el llama nuevamente por teléfono Le dices que no insista que he salido                       Alfonsina Storni (Un poema de la sirena) Contesta el llamado,se que estás allí. Te hablo a ti, darling. Sabes qué? Hagamos una cosa: Te espero en el Lexington Hotel. Me pintaré la boca de carmín Como si fuera una starlet Y te haré todos tus vicios En el Lexington Hotel. Ven, my love Y tomaremos in the room Martinis excesivamente secos Just firmando the bill Que traerá un camarero de bigote latino Que me mira con indisimulado deseo. Llevaré puesto Aquel vestido rojo strapless Ese que tu, little bunny Me compraste aquella tarde El que venía envuelto en una caja con moñas Recuerdas? Fue en Rodeo Drive Nos atendieron serviles vendedoras Prestas a mis caprichos Sabiendo que si no se aplicaban enought Perderían el trabajo Ven Hay higthmoon in the darkness Y te prometo que sólo diré palabras Como pretty bear, my heart Y seré frívola y alegre Mientras de fondo Suen

Rodean el amor con el sigilo de ejércitos que acosan ciudades.

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Hace unas entradas atrás escribí un texto sobre el tiempo. Con ese texto armé este poema. El tiempo está después . Estos amantes son cartas de distinta baraja Cartas marcadas con los bordes dobladitos por el uso. Juegan haciendo trampas haciendo torrecitas   frágiles Uno encima del otro Derrumbándose a cada rato recomenzando por placer Dejando la partida a medio terminar para ir a tomar la merienda cada uno a su casa El tiempo está después Miralos bies No son líneas paralelas Son una sola línea ondulante Son uno,un amasijo, un kilombo Una madeja enredada Más tarde se deshilacharan E irán hasta el infinito Cada cual en su colectivo El tiempo está después. En este momento no sirven para nada no son sirvientes de nadie Se cortejan como idiotas Son el crimen perfecto Y el deseo el puñal trapero No se aman No tendrán hijos No hacen buena pareja Ningún proyecto en común Rodean el amor con el sigilo De ejércitos que acosan ciudades El tiempo está después M

Rituales adolescentes; el ultimo primer dia de clases o UPD

Son, por estructura, necesarios los rituales de pasaje. Marcan un tiempo, y específicamente, un corte en el tiempo. Cada época y cada geografía inventa los suyos. Vos podés convivir con tu chica tres años, pero el civil y aún el vals, el vestido blanco, las ligas, el carnaval carioca y su patetismo marcan que algo sutil y definitivo ha pasado en esa pareja. La menarca y la primera polución, los pelos "abajo" , la voz que cambia avisan que ya la niñez fue, aunque las barbies sigan estando arriba de la cama y no hayas tocado una teta ni sin querer. Y eso físico va acompañado de rituales sociales que en la posmodernidad caducan rápidamente. Mi marido, que tiene 65 años se acuerda del pasaje de los pantalones cortos a los largos y yo del día que me dije a mi hijo que ya no me tenía que pedir permiso para nada, que bastaba con avisar que no venía a dormir. Mordeduras de los humanos en el hueso duro del tiempo. Atrás quedaron rituales vencidos como cuando te daban la llave de

Estambul

Orhan Veli escribió este poema y yo no hago otra cosa que pensar en Estambul. Y si, con los ojos cerrados. Acaso no nos merecemos el tesoro de lo excepcional, de lo exotico, como limosna,  pago o premio  en   nuestras domésticas vidas? Escucho Estambul con los ojos cerrados Al principio corre una apacible brisa; Y las hojas de los árboles, se mueven suavemente; lejos, muy lejos Suenan los interminables campanilleos de los aguadores Escucho Estambul con los ojos cerrados. Escucho Estambul con los ojos cerrados; De repente bandadas de pájaros vuelan, en las alturas piando Se están recogiendo las redes en el muelle Tocan el agua los pies de una mujer Escucho Estambul con los ojos cerrados. Escucho Estambul con los ojos cerrados; El gran Bazar está sereno y fresco Hay bullicio en Mahmutpaşa Patios poblados de palomas Vientos de primavera traen olores de sudor; Escucho Estambul con los ojos cerrados. Escucho Estambul con los ojos cerrados; Todavía con resaca por las ba

hoy me miraba en el espejo del baño

y me dije, parafraseando este viejo poema, que se recitar de memoria: Esa soy yo, esa es Nilda. Cuando compre un espejo para el baño voy a verme la cara voy a verme pues qué otra manera hay decíme qué otra manera de saber quién soy. Cada vez que desprenda la cabeza del fárrago de libros y de hojas y que la lleve hueca atiborrada y la deje en reposo allí un momento la miraré a los ojos con un poco de ansiedad de curiosidad de miedo o sólo con cansancio con hastío con la vieja amistad correspondiente o atenta y seriamente mirarme como esa extraña vez-mis once años- y me diré mirá ahí estás seguro pensaré no me gusta o pensaré que esa cara fue la única posible y me diré esa soy yo ésa es Idea y le sonreiré dándome ánimos.               Idea Vilariño, uruguaya.

Alejandro Crotto y un poema cuya erótica puede pasar desapercibida a un lector desatento.

COMO CRECIENDO EN EL CARBÓN LA BRASA Entonces, de repente, percibir, como creciendo en el carbón la brasa, en cada cosa, ahora, alrededor, y dentro, una sal brusca, una promesa a punto de cumplirse, o ya cumplida, que te busca, quemándote de nuevo, o, como anima al ojo la mirada atenta, una corriente, un pulso vivo; un pulso incandescente en la rendija, una sal de latidos diminutos, un filo que rozándote se aleja, un brillo oscuro en los segundos quietos. Que sea nuestro cuerpo la pupila que se abre si hace falta y no vacila. De  Chesterton Alejandro Crotto  nació en Buenos Aires en 1978. Publicó los libros de poemas Abejas (Bajo la luna, 2009) y Chesterton (Bajolaluna 2013)

el tiempo está despues.

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Veo a los amantes Son cartas de distinto palo y hasta de distinta baraja. Y juegan el juego, poker y baraja española. Juegan. El tiempo está despues. No son lineas paralelas, porque se juntan, se tocan, se cruzan, se interceptan, son una linea sola, ondulante,son uno, un amasijo, un kilombo, un ovillo enredado  y despues se separan hasta el infinito. El tiempo está despues Los amantes pierden el tiempo y encima gustan de eso: Cuando no están juntos son productivos: amasan la masa, trabajan y hace cosas útiles para la sociedad. Pero en ese rato robado al Tiempo no sirven para nada, no son sirvientes de nadie, sino que se cortejan como pajaritos, hacen cortocircuitos en la realidad,son un punto ciego donde ninguna cámara de seguridad puede dar cuenta de trayectos o lógicas racionales. Son en ese rato el crimen perfecto, matandose uno al otro, a fuerza de caricias. Los amantes no se aman, no tendrán hijos, no hacen buena pareja, no juntan plata para ir a Cancun juntos, ni a Santa Ter

Los secretos.

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Todos guardamos secretos: De otros, nuestros. Cuando algo se devela, muere un secreto. Por ahi, era algo ya sabido, pero la palabra lo pone en otro órden de cosas. Como alivia la palabra!!! ¿verdad? Pero no todos los secretos son mala fariña, le salvan la vida a otros o son cosas para develar que claman por salir, como alguien hundido en el mar, busca sacar la cabeza: Hay secretos que tienen que ver con la intimidad, que a nadie importan. Recuerdo cosas de la profesión (claro, soy psicologa, acá la gente lo sabe): un niño ha crecido cuando se da cuenta que sus padres no pueden adivinar sus pensamientos. Un puber ya no es un niño cuando ha entendido que hay cosas que son de él.Que tiene derechos a guardar silencio, secretos, intimidad. De esos secretos trata este poema, de aquellos que no terminaran en chimento, ni en confesión. En cosas muy personales que fueron importantes alguna vez y ya no: Y que sin embargo no olvidas. Estan alli, Esta es la segunda escritura de este poema