hacemos lo que podemos

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sábado, 26 de noviembre de 2016

ejemplo de lucha.

benedetti escribió sobre el Che estos versos,

desde un sitio cualquiera
montaña
o selva
o sótano
hay alguien que hace señas
agitando su vida
todo campo
es el nuestro


hoy desde la muerte, nos hace seña Fidel: todo el campo es nuestro.

Este video lo hice yo, con mis fotos de Cuba.
El cariño que te tengo, Cuba, no lo puedo negar.

jueves, 24 de noviembre de 2016

Versiones al paso | Pétalo de sal | Lucas Heredia



como mi entrada anterior es tan triste y amarga, voy a poner algo lindo para compensar.

violencia

No todo se explica con la teoría de género, ni con el feminismo, pero a mi, que tan bien me llevo con los varones, tambien me interrogan estas cosas.
El psicoanálisis ha pensado a la mujer desde su inicio, pero no desde el genero En general abomino de la palabra femicidio, porque junta situaciones heterogéneas, que el colectivo bajo su ala, mas que aclarar, confunde.
La cuestion es que, mas allá de mis pruritos en la manera de nombrar las cosas, están matando mujeres a paladas. De una manera muy cruel.
Me pregunto sobre cual es el placer de tener aterrada, drogada, meandose de miedo, desconectada a una mujer para violarla entre muchos, pero eso esta pasando, le pasó a la chica de Mar del Plata y no es la primera. Aqúi  3 dossier por si te interpela a vos tambien el asunto.
http://www.revistaanfibia.com/ensayo/basura/
http://www.revistaanfibia.com/cronica/mujeres-asesinadas/
http://www.revistaanfibia.com/ensayo/no-son-monstruos/
Se me ocurrió pensar cuanta violencia de género, si asi se llama, recibí en mi vida.
Algun pedófilo del barrio, comerciante, se propasó un cacho, lo suficiente para que yo advirtiera algo anormal, pero no lo suficiente como para le contara a mis viejos, algo desubicado y claro.
Siempre algun pajero -nadie zafa de eso- que te mostrara los genitales mientras ibas a la escuela,
Algún tarado que aprovecha la vergüenza que te da para tocarte de paso, sin saber que no hay nada menos erótico que esos tocamientos que jamas vas a erotizar.
Que los hombres te dijeran cosas horribles, y groseras (y eso que a mi me gustan los piropos) pero hay mucha diferencia entre lo horrible y lo lindo, entre el abuso y el sexo consentido, un abismo.
No tuve mala suerte, nadie me violó, nunca volví a casa llorando (recuerdo algo horrible, uno que eyaculó en mi tapado de invierno y me di cuenta cuando bajé del tren, no había sentido nada, de tan sardina que iba. Vomite al tocar eso y darme cuenta, y eso que no era una niña.
Porque estoy hablando de esto.??? Porque hoy vi este meme y me dí cuenta cuanta verdad había ahi.

martes, 22 de noviembre de 2016

Memorias idiotas y crueles de la escuela cuando tenia 14.

El viernes pasado fui al teatro Roma de Avellaneda, hecho para la lírica, a escuchar a Liliana Herrero, en un ciclo promocionado por el Instituto Patria, el de Cristina
Una sola vez había estado ahi, para una fiesta de la escuela, "San Francisco de Asis" en Lanús, mejor dicho, casi Caraza. No me acuerdo casi nada de esa escuela, pero estar en el teatro, me hizo pensar en quien yo era entonces.

Me venían allí como ramalazos versionando en coro musical un poema muy choto a San Francisco de Asis, algo con un lobo... busco en google y era de Rubén Darío, algo sin gracia.. Incluso creo que falte al acto, pero fui al ensayo general.

Y dele que empecé a pensar en quien era yo entonces. No hay fotos, una lastima. Odiaba el uniforme: pollera con tres tablitas y cintura de elastico, larga, que yo me enredaba en la cintura para que fuera mas corta, una camisa blanca y corbata marrón y un bleizer marrón ¿como lucir sexy con eso? ¿a quien le interesa lucir sexy a los 14? A todas... Quien te diga "a esa edad jugaba con muñecas", te esta mintiendo. Yo me lo recuerdo, era como todas, pero tengo memoria. Ni muerta me van a hacer creer que "de ahora", nada, eramos tan guarras como cualquiera, en un mundo sin drogas al alcance y sin celulares. Lo esencial era la misma cosa. Canalla y buenos sentimientos, mixtura al tono de la época. 

Lo mas cruel que hice por entonces,fue ir al cumpleaños de 15 de una de las dos mas altas de la división, con un grupo , sin regalo pero con tarjeta de regalo. Era época de exhibir los regalos, en este caso recuerdo una mesa grande y la tarjeta con nuestro nombre y deseos, la tiramos al azar en la mesa. La crueldad consistia en el ninguneo a la cumpleañera. Íbamos a estar un rato, despues ibamos a otra fiesta. Ese "de paso" es toda la justificación que puedo ofrecer en mi descargo.

En la semana,  la de los 15,me viene con esfuerzo el apellido, despues de mucho pensar,  me encara y dice "uds. no trajeron regalo, dijo mi mamá". Supongo que hay que ser valiente para encarar con ese argumento a una de las malas, yo: Como la chica  no me importaba en absoluto, ni siquiera me tuve la decencia de abochornarme He ahi la clave del bulling, la falta de empatía.

La compañera de banco de la alta era otra paria,que quería ser modelo, porque era muy flaca, y alta pero para mi tenía cara de cadáver, se llamaba Griselda.La cara de El grito de Munch.  Había ido a mi primaria publica del barrio, y era mejor alumna que yo, porque había estado "en la bandera". No creo que lo haya logrado, lo de modelo

Griselda vivía como una vergüenza muy grande el ser hija de madre soltera. Inclusive en esa época, donde todos se casaban, y pocos se divorciaban me parecía un exceso esa vergüenza. Vaya a saber como fue contado, para tener ese efecto.Seguro llevó esa pensamiento envenenado para siempre.

 En esta escuela de minas solas, alfajor jorgito en el recreo, y chistes verdes,  todas eramos aparatos: había una narigona de pelo crespo, muy buena en las cuentas, que se sentaba con una hija de sordomudos que le había enseñado la lengua de señas, y si bien las dos eran parlanchinas, entre ellas hablaban con señas
.En tiempo de amonestaciones yo sufrí la injuria de que me bajaran unas cuantas por leer corin tellado adentro del libro de biología.¡que tiene ahi adentro, Allegri?
 Las dos profesoras de gimnasia me juego un huevo que eran lesbianas. Odiaba la educación fisica, saltar, salticar y hacer deporte. Ya en esa época descubrí que carecía en absoluto de talento para cualquier movimiento coordinado, sea voley, pelota al cesto, baile, o lo que fuera que involucrara al cuerpo. Una idiota corporal era y tal vez soy. Seguro.

No puedo tener la menor idea de como me veían las otras. Recuerdo con que bromeaba con que podía adivinar a quien iban a llamar para el oral: No era brujeria ni adivinación, solo lógica, como Rain Man, pero en chiquito. En ese entonces el oral, era pasar a dar clase al frente, sin segundas lecturas. Cuando fui profesora, mucho despues, ya nadie queria dar clase solo al frente, pero a mi me hizo estar canchera para poder hablar delante de una clase, es un ejercicio. Yo ahora te hablo sin que me de pudor en ningun lado: Hace poco leí en un bar unos cuentos, y medio que te hago un stand up

También tenia clases de religión  (por eso se bastante de la biblia, la he leido) y teníamos un padre de familia de la iglesia como asesor de la parte cristiana de la escuela, algo asi como "educacion de la adolescente" que hablaba de la sexualidad, de una manera muy rara: solo me acuerdo de una frase "sentir no es consentir". La propuesta era que esas hormonas hicieran lo que quisieran, uno no debía darles cabida. No le daba bola claro, bienvenidas las hormonas, que esas tetas sirvan para refregarse contra algo!!!!.

Las niñas privilegiadas venían del primario de monjas de esa escuela, que quedaba enfrente. Yo no era de ellas, pero era bastante popular, porque era bocona, hablaba mucho en las clases, cosa que siguió siendo así en la facultad, en el posgrado, en la maestría, en la vida misma. Todo me interesa, la gente me interesa, será por eso que fui psicóloga.Podría haber sido una decente profesora de Literatura, pero yo queria ser escritora y en la secundaria entendí que no iba por el lado de estudiar letras. . Tarde 40 años mas en escribir mi primer cuento. Pero hacía unas redacciones maravillosas, porque ya era muy lectora y afanaba metaforas a lo loco. Me acuerdo de haberle afanado una metafora estupida  a Cortazar a los 14 años, del cuento Omnibus. Era "los arboles tiran islas de sombra", Incluso podemos coincidir que es una metáfora idiota, pero yo agarraba de mi memoria todo lo que servía. Esperen que la busco en cortazar. Lo peor de esto (y tal vez por eso lo recuerdo) es que la profesora objetó el "tirar islas de sombra " y yo no pude decir, lo leí en Cortazar.

A las dos, cuando la ola de los empleados termina de romper en los umbrales de tanta casa, Villa del Parque se pone desierta y luminosa. Por Tinogasta y Zamudio bajó Clara taconeando distintamente, saboreando un sol de noviembre roto por islas de sombra que le tiraban a su paso los árboles de Agronomía. 


Mis amigas me habían regalado Bestiario a los 13 años ¿no es acaso un regalo raro para una chica de 13 años? Sin embargo, yo leía esas cosas: estoy muy orgullosa de esa pendeja lectora, como me averguenza esa pendeja torpe para el bailar.

La escuela de monjas no tenía celadores, había autodisciplina, las monjas eran profesoras, y la directora, la Hermana Petronila, no me quería, Yo era demasiado habladora, demasiado contestadora y mi novio me venía a buscar a la salida y llamó a mi madre para reprenderla (a mi vieja) por que permitia eso. Mi madre se calentó porque consideraba que una monja no tenía que tener el tupe en indicarle como criar a su hija. Las mujeres de mi familia todas fuimos de tener novio de pendejas. Es la estirpe nuestra. Y ahi deje mi primer escuela secundaria. Cuando me recibí había ido a cuatro, dos religiosos, y uno publico, pero en dos turnos.y dos edificios diferentes..

La hermana Petronila dejó los hábitos mucho despues y tambien me dijeron que era lesbiana. No se si seran cuentos. Yo ni conocía la palabra, y ella no me parecía masculina, solo rompehuevos y hablaba raro, como paraguayo. Tengo una fuerte intuición de que no era una buena persona Yo definitivamente le caía muy mal. 

 Si bien teníamos misa de primeros viernes en esa escuela, en su baño, leiamos con escandalo las Memorias de la Princesa Rusa, en una edición de papel berreta y grueso, cuando aún yo no había tenido. Era un sexo asqueroso el del libro, con animales y dominatrices, no me acuerdo demasiado de eso, pero si del papel del libro, que habría pasado de mano en mano, vaya a saber cuanto tiempo.

En cuanto a mi escolaridad,  buena alumna, en el sentido de que me enganchaba con el saber, me era fácil estudiar, y ademas me gustaba. Me sentaba con una chica muy prolija, pero muy, que se reía de mi desprolijidad, yo era un asco, y me esfuerzo mucho para no serlo aun hoy. Ella, la graciela,  me decía que teníamos que combinar mi cerebro con su prolijidad y nadie nos podría parar. Llegué a ir a su casamiento, unos cuatro o cinco años despues, porque nos teniamos afecto.
 Otra cosa que recuerdo es un examen de historia, en el que no sabía un pomo. y ese dia estaba sentada con una hija de lituanos Handic?, que si bien había nacido en argentina, hablaba de nosotros como "los argentinos" cobijada en su colonia lituana, donde había otros yugoslavos, y gente de europa oriental.  Esta mina, rubia, grandota, una heladera siam, blanca y con pequitas, hermosa a su manera, había desarrollado su examen,y le pido que me lo deje mirar. Con su examen y mi manera de escribir, ella se saca 5 y yo 8. Eso le genera un odio profundo y va a pedirle cuentas a la profesora, que la sacó carpiendo,Allí habrá aprendido que la vida es injusta, y yo, que es fácil ser una hija de puta, usurpando honores que no te has ganado.

Apenas un manojo de memorias de ese tiempo, donde pasé 9 meses diciendo "alabado sea Jesus hermana" cada vez que me cruzaba una monja, crecer es difícil, los catorce son difíciles, ya por ese entonces estaba mi marido, que acompañó tantas mudas de alma., ¿quien sería yo entonces? Se que quería ser famosa, que queria leer todos los libros, Cuando hablan del niño interior (cosa que me parece una chantada) por ahi se trate de esto, de rebuscarse en la que una fue, para ver que de eso te habita y que dejaste caer como una cascara redundante. 


sábado, 19 de noviembre de 2016

consejos para minas grandes.

Este año |cumplí sesenta años y no te voy a decir que no me preocupa la edad, la decadencia física, y no tener modelos que seguir: las mujeres de la generación de mi madre, no son referentes en esto de como es la femineidad y la vida en la vejez. Ellas estaban programadas para la casa y el marido y a las de mi generación eso les queda chico, aunque lo incluyan.
Envejecer no es como te lo contaron. Pero te tenés que ocupar. Tenes que pensar que queres,  lo que te ofrecen es lo que los demás piensan que es bueno para vos,realmente es bastante pobre. Que sabe una joven de lo que nos gusta a nosotras, las minas grandes. Yo por ej.escribo poemas, una tara como cualquier otra, tengo tw y blog, En mi cabecera de tw dice esto:

Si no te morís, vivís. Y este es tu tiempo. Valen verga lo que opinan otra cosa

Tengo un monton de amigas de mi edad, y son muy distintas unas de otras: algunas ya tiraron la toalla, otras empezamos cosas nuevas, Todas son muy graciosas, son minas que saben reirse de si mismas.
Tomá riesgos, equivocarse no es mas grave que no hacer nada. Si no te gestionas tus propios proyectos, tus propios deseos, si no te preguntas que carajo queres, lo mas probable es que termines haciendo gym en un lugar en el que te anotó tu hija, y dejando que otro te maneje el home banking.
Envejecer no es como te contaron porque no te agarra ninguna tranquilidad. Sos la misma de siempre, si no eras tranquila antes, menos ahora. Te duele algo siempre, eso si . Pero no te pones sabia, ni inteligente, ni nada. Tampoco mas amorosa. Tampoco te volves pelotuda, aunque te traten como una pelotuda. 
Pero la probabilidad de la muerte o te pone mas deseante, y te das cuenta que no podes tirar la vida para mas adelante, o te deprime para el carajo. Y la depresión no es una buena compañera. Asi que uno puede optar por seguir equivocándose y arreglandola.
Te sigue gustando el sexo, si te gustaba antes: Si antes no te interesaba, ahora la menopausia te da la excusa perfecta para cerrar "la casita."(?) Lo bueno es que si no te interesaba,  te podes dedicar a lo que te gusta, la jardinería, el crochet, o el juego de cartas, sin que la sociedad te lo reclame. Mi amiga Silvina me dijo algo perfecto: hay mujeres a las que les gusta hacerlo y a otras no. ¿si nunca te interesó, te va a empezar a interesar ahora? Imposible.
Si te gustaba antes, tenes que sacarte de la cabeza que sos vieja para la sexualidad: deja que lo piensen y tengan el tupé de decirlo gente joven que todavïa nunca estuvo aquï: y DESENTENDETE Son giladas.
 Trata de hacer la tuya Si tenes pareja, muy bien, y si no rebuscatela. Que el que busca, encuentra como. Solo o acompañado, pero siempre es mejor acompañado. No es bueno que la mujer esté sola, lo dice la Biblia, palabra mas, palabra menos:
Eso si, bancarse boludos es insano, y la salud hay que cuidarla. Sería lindo solo estar rodeada de gente que te caiga bien, o por lo menos, la mayor parte del tiempo. 
Se generosa, porque eso aliviana la vida. Uno no necesita demasiado, así que compartir lo que se tiene, debería ser mas fácil.Yo me curo en salud y trato de no ser mezquina, porque vieja y avara sería demasiado en una sola persona. 

No hagas demasiado esfuerzo por cumplir con lo que se espera de vos. De ultima que piensen que estas fallada. Y pensá mucho que esperas vos de vos. Ya criaste hijos, ya fuiste todo lo straight que se necesitó para llevar una familia adelante, Ahora que? Ahora lo que te parezca, desde cuidar nietos a teñirte el pelo de blue steel.
Estaría bueno que puedas dejar a alguno con la boca abierta cuando te dice a los treinta o cuarenta o veinte que algo no es para vos...Pero yo diría mejor no gastar pólvora en chimangos.
Si tenes sesenta y aunque como yo no estés en estado, brilla para vos misma. que si brillas, tu luz alumbrará a otros Me gusta la palabra alumbrar porque también se refiere a parir, cosas nuevas que salgan de tu alma.
Siempre hay que tener un alma que se anime, porque como decía Spinetta "después de todo tu eres, la única muralla, si no te saltas nunca darás un solo paso" y eso es tan cierto a los trece como a los setenta.
Espero ser una especie de caminante. Y reirme en el camino..
y por favor, nada de sentirte culpable o deudora :  vamos haciendo camino para las mujeres que vienen atrás. 
Por supuesto cuidate la salud, la alimentación y la actividad física, pero acá ya te estoy saraceando. A ese capitulo no llegué. El cáncer puede esperar, y el acv viene sin invitación. 
Los que nacieron para vivir, viven. Los que nacieron para morir, mueren. 
Resultado de imagen para coger con una de sesentapuf, yo solo quería poner unas lineas de introducción a este reportaje del diario El País, de España a la escritora Rosa Montero, y me desmadré.
TODA PROMOCIÓN de un libro es una experiencia trituradora, y muy agradecida por ello, dicho sea de paso, porque si no lo fuera (es decir, si nadie quisiera entrevistarte, si nadie se interesara por ti), uno se sentiría infinitamente peor. O sea que gracias de todo corazón. Pero el caso es que ahora estoy metida de cabeza en la promoción de mi última novela, y me está sucediendo algo profundamente desazonador que en realidad no tiene que ver con mi texto, aunque esté desencadenado por él. Veréis, la protagonista de la novela, Soledad, una comisaria de exposiciones de 60 años, comienza el libro rompiendo con un amante y contratando a un gigoló de 32 para dar celos a su ex. Como suele suceder, la cosa se complica y Soledad y el gigoló acaban enredándose. Perdonadme que hable tanto del libro, pero es necesario para poder entender lo que viene después.
Y lo que viene después es que un buen puñado de los periodistas que me han entrevistado, casi todos hombres, pero también alguna mujer, han hecho hincapié en lo raro que resulta que se hable “del sexo en una mujer de 60 años”. Como si las mujeres sesentonas hubiéramos sobrepasado una barrera invisible de autodestrucción erótica, como si a una cierta e indefinida edad (me pregunto cuál sería: ¿a los 53, a los 55, a los 57?) el cuerpo de la mujer hiciera ¡puffff!, una implosión controlada. Se acabó, abajo periscopios, inmersión, ya no existe el sexo para ellas.
Debo decir que a mí todo esto me pilló en la inopia. O sea, algunos periodistas me dijeron en tono laudatorio: “Una cosa muy interesante de tu libro es que te hayas atrevido a tocar el tabú del sexo de las mujeres de 60”, y a mí se me abrieron los ojos como platos. Me quedé patidifusa, porque ni en lo más remoto de mi conciencia se me había pasado la idea de estar rompiendo ningún tabú. Yo tan sólo me había propuesto hablar de la pasión y del deseo, punto. Que mi protagonista haya cumplido los 60 años tiene que ver con su miedo creciente a no llegar a conocer jamás el amor en su vida, porque cada día le queda menos tiempo por delante. Pero no altera de forma sustancial su relación con el sexo.
SE DIRÍA QUE NUESTRA SEXUALIDAD, ES DECIR, NUESTRA VIDA ÍNTIMA Y NUESTRO DESEO, HAN SIDO ESPECIALMENTE IGNORADOS Y OCULTADOS
 Y, sin embargo, ahí estaban todas esas personas indicándome con sus preguntas que mi personaje era una ­anomalía social y sexual, y que, por consiguiente, yo también lo era, puesto que no me había dado cuenta de su rareza. Pero, claro, es que en mi mundo (que es el mundo real) eso es lo habitual. Conozco muchos hombres y mujeres en torno a esa edad, algunos más jóvenes, algunos más viejos, que siguen haciendo el amor todo lo que pueden, que siguen ligando, conquistando, añorando, desesperando, quemándose en las ascuas de la pasión carnal. La verdadera vida es así. Y, si nos paramos a pensarlo un poco, advertimos que se trata de un prejuicio sexista. Por ejemplo, a nadie le extraña que Richard Gere se enamore y lleve una vida sexual muy activa (creo recordar que tiene una novia jovencita) y el hombre ya ha cumplido los 67 años. Pues a las mujeres, ya ven, nos sucede lo mismo.
El machismo hizo que la mujer fuera invisible: no contábamos en la historia, en las artes, en la ciencia, en el gobierno, y todavía hoy nuestro acceso a primera fila no es igualitario. Pero se diría que nuestra sexualidad, es decir, nuestra vida íntima y nuestro deseo, han sido especialmente ignorados y ocultados. Desde siempre los tópicos populares han mantenido una imagen casi asexuada de la mujer, como si fuéramos medio frígidas. Ya saben, son esas señoras a las que supuestamente el sexo gusta poco y que alegan dolores de cabeza para no “cumplir” con sus maridos. Los estudios científicos, empezando por el clásico Masters and Johnson, han derrumbado muchos tópicos. Por ejemplo, hay casi tantas mujeres infieles como hombres. Como también hay un buen número de mujeres mayores que mantienen en algún momento de sus vidas una relación sexual con hombres más jóvenes (y las ha habido siempre, aunque clandestinas: incluso la puritana reina Victoria de Inglaterra tuvo un amante menor que ella, Mr. Brown). Total, que ya va siendo hora de que nos hagamos cargo abiertamente de nuestros cuerpos.

¿quien podrá salvarnos? Nunca encajamos.

viernes, 18 de noviembre de 2016

ideas fijas.

tengo dos o tres preocupaciones que me estan matando, como un succionador infernal me llevan todo la fuerza , me debilito, finjo estar como siempre pero solo es caretear.
Pienso como será que te digan que tenes un cáncer, y saber que la lucha recién empieza y ya estas cansada. Hay ideas que son cánceres, que te corroen, te lamen las heridas dejandotelas en carne viva. una noria, un laberinto,  Un tipo que vi donde trabajaba se colgó de una viga para no seguir consumiendo paco. La viga se cayó y el tipo siguió viviendo. Ideas obsesivas,
Mi abuela se suicidó. intento varias veces y al final le salio bien: Mi tio se suicidó, se tiro como del borde de una pileta, pero era un anden y el tren venía. Mi madrina se suicido, tomo acido muriatico porque así no habría vuelta. Tengo mas años que todos esos suicidas y soy -quien me conoce lo sabe- una mina pulenta, sin embargo yo se (todos lo sabemos) la pregnancia que puede tener una idea obsesiva. No somos crios.

..)No hay nada mas bello y perturbador que una idea fija. Inmóvil, detenida, un eje, un polo magnético, un campo de fuerzas psíquico que atrae y devora todo lo que encuentra. ¿Ha visto alguna vez una luz imantada? Se traga todos los insectos que se le acercan, los trata como si fueran de fierro. He visto volar interminablemente a una mariposa en el mismo lugar hasta morir de fatiga.(...) he visto construirse obsesiones como castillos de arena, solo se necesita un acontecimiento que nos altere dràsticamente la vida. Un acontecimiento o una persona, dice mi padre, de los que no podamos discernir si nos ha cambiado la vida para bien o para mal. La estructura de una paradoja, dice Steve, un acontecimiento doble o vacilante en su ser. Nos marca, pero es moralmente ambiguo.(...) La obsesión nos hace perder el sentido del tiempo, uno confunde el pasado con el remordimiento
Ricardo Piglia  (Prisión Perpetua- Cap.1)

jueves, 17 de noviembre de 2016

forever young.

Nada de mochilas, nada de portafolios de cuero verdadero, grueso y con olor,  y trabas de metal; entonces un elástico agarrando los libros. Tampoco  cuadernos universitarios: carpetas, hojas rivadavia, y en los primeros años, hojas cuadriculadas. Después no.
El elástico, negro o blanco: La ventaja del blanco era escribirlo No existía el liquid paper, así que el negro era negro rotundo, hay algo atractivo en lo negro cuando suicidarse no era morirse para siempre y no vivir , era como una figura retórica, no conllevaba no tener hijos, no hacer una carrera para trabajar de lo que te gusta, no leer todos esos libros que después leíste y que te hicieron mas linda, no conocer Europa, no ser amada de verdad, Suicidarse era volar en palomita en un agujero sin caerte nunca,con música tipo "this is the end, my friend",   y que eso te limpiara la cabeza. Pero así no funcionaba y yo no lo sabía y menos mal que no fue, mas que en la cabeza..

Elastico blanco  y nombres que  le decían mucho a los elegidos y a otros nada. Como si al Nilda le agregaras otras marcas de identidad, rock, Dylan, Artaud Pescado Rabioso.Los dos tatuajes son herederos del elástico blanco escrito con bic azul.
  Y en las carpetas  pegados pedazos de las revistas que ella si compraba y otras no. Ella compraba la Pelo, pero sobre todo la Expreso Imaginario, porque le interesaba el planeta, la ecología y el mundo que quedaba mas allá de esta barrio donde nunca en la vida iba a pasar nada. Nunca iba a pasar nada, las cosas interesantes siempre pasarían en otro lado, a la hora en que estaba durmiendo. De noche, pero ella era alondra, no era búho, Se levantaba, se levanta,  al alba. sin necesidad.

Esperaba grandes cosas, y no creía que pasaran. Pero estuvo ahi y las vió, y no hacía falta moverse tanto ni vivir de noche, solo estar atenta, y alguna vez tomar el tren. O ni siquiera. Ella hizo su magia chiquita. Ella vio la tierra toda rodar.

Ella tenía pegada este texto de Spinetta en la tapas negras de la carpeta de quinto año  Es como si lo estuviera viendo . Es como si me estuviera viendo. Ahí estoy parada, aun: en esa salina. Ahí, mirá.


"Cuando nombraste todas las cosas y te pesa sobre en los hombros lo ridículo y lo injusto y hay tanta inconmovible realidad a tu alrededor, te das cuenta que solo te quedan las cosas que más amas en algún momento y en alguna parte. Entonces todo parece una gran salina muy blanca en la cual estas parado sin ser bueno ni malo, con tus cosas."  

martes, 15 de noviembre de 2016

bares olvidables: Un cuento trunco.

Pocas cosas sabe ella de él: que no almuerza, que toma café con leche y come tostados en bares. Que deja propina siempre.
Pocas cosas sabe él de ella, pero no sabemos cuales.
Los árboles de enfrente (bastante lejos, porque estaba la calle empedrada, la subida, -era una barranca- y luego la fuente enorme cuadrada  y vacía y  los escalones para gigantes o para el cultivo del arroz, y despues, si, despues los árboles.
De este lado del empedrado apenas una veredita de sombra, recién pasado el mediodía, pero no cualquier mediodía, uno que le zapatea la cabeza de calor, que la hace mas cuadrada, mas minima
El calor y el frío terminan apocando: en ese sentido la garúa es mas generosa: se levanta la cara y ese mojarse aviva.
Ella, que puede llamarse de cualquier manera, pero no, no se puede llamar de cualquier manera, el nombre  marca clase social,  las novelas de la tarde que miraba la madre, un momento histórico. Cuantas Victorias, después de la derrota. Tener una hija Victoria era no estar derrotado del todo.
Definitivamente ella no se puede llamar de cualquier manera pero acá le vamos a guardar el secreto de su nombre.
El toma café con leche y un tostado, pero eso será mas tarde.
Ahora hablemos del bar: Tanto blabla con que era un bar notable, con que tenía que seguir abierto, que cuantas paginas argentinas se habrían escrito ahi, pero ademas de  haberlo salvado le hubieran puesto aire acondicionado. Lo tradicional no se le iba a ir con el confort. A mi me gustaría que ella hubiera pedido algo asombroso, pineral, hesperidina,o un gancia con soda y platitos con maní queso y aceituna, pero era un dia para coca cola. Por ahi, tal vez, se jugó y pidió coca cola con limón, solo para ser un poco exótica, para tratar de impresionarlo, como siempre hicieron las adolescentes.
El bar tenía sillas de madera y no estaba lleno, pero a ella no le quedaron ganas de volver.nunca mas. El calor lo empobrecía. Tal vez, a la puesta de sol, con el parque enfrente derritiendose en rosas y naranjas y el fresco de un otoño podría tornarlo inolvidable.
Todos los bares a los que fueron eran olvidables. Todos tenían una plaza enfrente, si a esa plaza seca de estación, infinitamente mas parecida al metrobús que a la plaza de los escalones para plantar arroz, se la puede llamar plaza. Nuevamente cafe con leche y tostado. Demasiados pocos casos como para establecer una constante. Siempre libros en el toma y daca.Ellos hablaban de libros como otros del tiempo, para romper el hielo.
 Este bar era tan viejo como el primero pero mas abyecto, como todo lo que tiene que ver con estaciones de tren. Formica o melanina, Mozos con ropa que pretendío ser moderna (gobelinos en los chalecos) y envejeció con ellos adentro. Olor a pizza . Y gente que no mira. Ella si miraba, eh? mordia con los ojos las palabras que se desgranaban de la boca de él,como si las palabras se fueran cayendo y ella las podria juntar con la lengua humeda. Pero eso lo sabemos nosotros, puestos a observador omnimodo. La gente no mira. Y hacía frio para usar gorro de lana, para ir muy abrigado y no sacarse la campera.
A mi me parece que el la miraba mucho
El ultimo bar (hay otro bar, pero no entra en la serie)(hay otro café compartido pero tampoco) estaba enfrente de una lluvia. Una lluvia mansa, que no te pedía que corras, pero que te invitaba a sentarte y que ella lo mirara tomando café con leche con tostado. Ella, la chica, estaba de frente al baño que tenia unas mamparas o tal vez un ingenioso y horrible biombo de madera para distribuir a damas y caballeros en dos puertas una al lado de otra, sin que se juntaran a la entrada. El, en cambio, veia la esquina y casi sin darse vuelta, el parque.
Ese bar era de viejos, definitivamente. Con una televisión para el noticiero, con pebetes con demasiada miga, siempre de jamón y queso, sin rucula, ni tomates desecados.
Todos los bares en los que se encontraron eran olvidables
Entonces no se entiende.


lunes, 14 de noviembre de 2016

luna conurbana

tan super no sos, luna, porque no llevas capa de volar, porque no puedo saber cual es tu superpoder.
te fui a sacar unas fotos, que hablan mas de mi barrio que del cielo.






Una vez escribí una novela que no terminé. Para mi, tiene cierto mérito. La luna era protagonista. Este es un capitulo

Capitulo 16 Amanece el dia después de la Luna Grande, 16 de septiembre, año 1974
Huang se despierta después de una noche larguísima, empastada por la tintura de opio, por la pesadilla del opio, por el influjo de la luna llena en la Fiesta del Medio Otoño del año 4671, Se despierta la mañana del dieciséis  de septiembre de 1974, habiendo soñado o visto, o alucinado, o habiendo sido advertido, o anticipado, de que pronto iba a morir y que tenía que decidir que iba a hacer con su mundo embotellado, decidir antes de que el encargado del edificio de Rodríguez Peña entrara a husmear en su departamento de muerto, junto con la policía.
Su amigo y enemigo Fu,desde agosto, estaba mirando crecer el pasto desde abajo. Fu le habia legado, ademas de millones de recuerdos, algo de plata que no necesitaba,  trucos de magia, los posters de los show,  que Huang había enmarcado él mismo siguiendo las instrucciones de un programa de television de mujeres, infinitos recuerdos de Mexico, de Barcelona, de giras de pequeñas magias que ocultaban como en el cuento de Poe, ese de La Carta Robada, la verdadera Magia. ¿Dónde mejor guardar la  Magia verdadera, que entre trucos falsos de magia?
Todo fue de otro y todo sera de Otro, dice Huang, y parece, sin serlo, sabiduría oriental. Lo dice pensando en el Bazar de Magia, en el kimono negro, en unos modestos dolares que guarda para los imprevistos de la vejez, en la gloria del escenario, en los halagos de los poderosos, en los aprendices de mago que había formado, en el brillo de las candilejas, en las mujeres que había amado, en las que lo habían amado, en su esposa Luisa.
Alfredo se despierta después de una noche larguísima, donde soñaba, o alucinaba, o recordaba, o susurraba canciones de cuna polacas, mientras digería el pierogi con el que se había atiborrado en el cumpleaño de las mellizas. Se despierta el dia despues murmurando “, Dobrej nocy, i sza,//do bialego śpij dnia.//Śpij dziecino, oczka zmruż,//Śpij do wschodu rannych zorz.”
Se despierta pensando que si el proyecto del Payaso Cucharita iba a seguir adelante (y mejor que sea asi, porque no se le ocurria algo mejor, teniendo  quince  en este pais cada dia mas enquilombado) Se despierta  dándose cuenta de una encrucijada, que no es la que el piensa en ese momento, que no queda otra que volver al centro, al Bazar Mágico y ver que le puede comprar al chino, o si acaso lo puede sacar del monotema del otro chino (la empleada le dijo que no era chino, que era ingles) ,sabiendo que se quedaba libre en el Normal.. Alfredo dice en voz casi alta la palabra “fatal” sin saber que dice la verdad. La fatalidad lo espera. Seguro que la  reincorporación es imposible con las notas del orto que tiene y si la vieja se entera,  Alfredo no zafa de las recomendaciones polacas que determinarán un futuro haciendo algun laburo que odiara mas aun que la clase de Caligrafía y Dibujo, que da el maricon de Dabusti,  que lo trata mal duro y parejo. No solo se llevara Matemática, sino sin que sera el único alumno de segundo año que tendra que rendir Caligrafía y Dibujo, por que si bien es chico, se dio cuenta que Dabusti le tiene ganas. Laburo polaco, que Dabusti lo repruebe, quedar libre, ver a Norma, piensa como si los pensamientos fueran bolas de malabarista dando vuelta en el aire.

La fatalidad sera otra cosa, solo hay que darle tiempo al universo para que teja su apretada trama.
Eso piensa Alfredo el 16 de setiembre de 1974, mientras se pone las medias, el pantalón gris, y el saco azul que la vieja le compro el año pasado y que le queda cortito como si fuera de la primera comunión, Un saco que tiene que tirar este año entero,está creciendo todos los dias unos centímetros, esta creciendo como un hijo de puta y la vieja le advirtió que no va a gastar en saco nuevo ahora,  para que en marzo no lo pueda usar, como si hubiera marzo.
Entre las pelotas en el aire que dicen que puede elegir entre ir a la galería de la calle Corrientes y “asistir” al normal para no  quedarse libre, Alfredo se levanta y no sabe que nunca va a volver a esta, su cama.
Betty se levanta en ese mismo momento y llama como automata (las madres son escencia autómatas la mayor parte) a Norma,para que vaya al Normal. Gabi está en sexto, asi que puede dormir  poco mas. En general todas las mañanas hay un esbozo de discusion  con Norma por que  se pinta demasiado, mucho negro rimel, negro delineador, linea de profundidad marron, por  la pollera corta. No es por ella, a Betty no le importa, es por su propio viejo, después hay que escucharlo al viejo Soriano decirle: pero Betty, como dejas ir a la chica asi, vos no salias de la casa tan pintada, yo te hubiera mandado lavar la cara …y quince minutos mas tarde, Norma sale por el pasillo al costado de la casa de sus abuelos, escuchando la letanía, escuchando contestar a su madre, en automático; Papá, quedate tranquilo, todas las chicas van asi a la escuela.
Fatal. Ese dia Norma leerá  por primera vez a la Santa Alejandra, por que la profesora de Castellano les dira que si leen muchos libros y arman  una buena biblioteca estarán mas cerca de lograr  ser nuevas poetas como la Pizarnik que se formo en esta escuela Normal y que ella tuvo la oportunidad de conocer, por que fueron de la misma promoción de maestras.; 
Cuando la profesora reparte a cada grupo un poema y a  ella le toca leer en voz alta “Vida, mi vida, déjate caer, déjate doler, mi vida, déjate enlazar de fuego, de silencio ingenuo, de piedras verdes en la casa de la noche, déjate caer y doler, mi vida.” Norma levantara la mirada y no estara  Alfredo que se sienta en el fondo, cuando viene (casi nunca vino este año, y cuando esta parece que no) y tendrá una premonición doble que luego olvidara: que él la  ama, y que él está en peligro.
El 16 de septiembre de 1974 Avellaneda se levantaba sin haber sufrido influjos positivos, aunque los preceptos de la fiesta del Medio Otoño fueron respetados, incluido comer torta lunar y meditar bajo la luz de la luna. Por ahí las cosas no salieron bien por que festejar Medio otoño en el medio de la primavera le restaba eficacia al ritual. Por ahí, por que los dioses no son justos, o por que los dioses chinos no sirven para la Argentina. 
Este mes de setiembre de 1974,en que  los canillitas no recibieran mas Hortensia y tampoco Satiricon, en que los alumnos del curso de Alfredo leian boludeces en  la hora de Educación Democratica, ( la Minerva, la de Educacion Democratica  se remitia unicamente a decir en la clase, lean de la pagina 43 a la 87  y después comentamos, hasta que sonara el timbre), en este mes de setiembre, en este suelo patrio, pasan cosas raras
Isabel Peron, por ejemplo: Muerto Perón, si bien los diarios no se entendian, uno puede imaginar una mina tendria que estar preocupada por la tensión entre entre la Tendencia y su ministro de Bienestar Social, pero ella estaba durmiento arriba del ataud de la  anterior esposa de su bienamado esposo. Botones de muestra de ese país que es un perro con los hijares salpicando saliva y  espuma de sangre
Esa semana  de septiembre de 1974 en la redaccion de  La Opinión se estaba redactando el siguiente editorial para publicar en el aniversario numero mil:
No hay que celebrar. Esta es la edición 1000 de La Opinión y en este espacio se había programado una nota escrita por Mariano Grondona que suprimimos para hacer un balance del día. Los terroristas de la ultraizquierda saludaban el día con un centenar de bombas, un hombre murió despedazado. un policía que intentó desarmar una bomba perdió los dos ojos, las piernas y un brazo. El Escuadrón de la Muerte, de la derecha, asesinó al ex gobernador de Córdoba- Atilio López. Quizás, lo único que se pueda celebrar es haber vivido un día más.

Vivir un dia mas a veces no era facil. Los compañeros empezaban a caer como moscas

La Negra y un par mas están construyendo una cita en la clandestinidad para ultimar el secuestro de los hermanos Born,que si llegara a salir bien les iba  va a dejar suficiente teca como para que la Tendencia pudiera dar finalmente un paso adelante, para que pueda ofrecerle a la patria la salida socialista y peronista que es su destino y que los últimos sucesos, incluida la muerte del Viejo, están complejizando.

A la misma hora el Ñato Oribe, se lavaba, se refriega las manos, con una sonrisa canalla,  por que es poseedor de un dato posta para infiltrarse y sacar data, y también sacar teca para él. Hay un departamento al lado del teatro Opera, en una galería que está en un pequeño subsuelo, donde funciona un cotillón donde venden articulos de magia y una tienda de pornografia, una especie de protosexshop(,por que en los setenta no había sex shop en la ciudad de la furia). Ahí mismo el Ñato tiene que ir  con una mina de la facultad de Sociales, pero que ahora hace trabajo en la Villa Inflamable, muy cerca de donde 6 años mas tarde, Norma va a encontrarse con Kandor, brillando  sobre la basura.
Todos, a su aire, dirigen los pasos a la cita donde Huang, el ñato Oribe, la mina de sociales, la Negra  y el mismo Alfredo (varones respectivamente nacidos en los años de la rata 1900, 1934 y 1960, mujeres de 20) abrochan en point de capitonee un destino. Fatal
Dos de ellos van a morir, antes de que la luna brille en el cielo, ensartada en la punta del obelisco, en la noche llena de estrellas que cubre Buenos Aires mientras Norma duerme en su casa del suburbio de Avellaneda
También duerme Jorge Born, y alguien tiene miedo, y alguien se despide de sus hijos y alguien piensa que matar es bueno,y otro piensa que por fin tiene el poder que lo llevara a lo mas alto, al destino que los libros que ha aprendido a leer le han marcado.
Alguien decide que su lista de muertos debe incluir hasta el ultimo elemento peligroso de esos que amenazaban su Poder. Los conocimientos del funcionamiento de fuerzas misticas le habían llevado a decir las palabras “despierta Faraón” ante el cuerpo de su patrón muerto. Despues habia dejado el intento , por que las influencias negativas no habían permitido que el conjuro funcionara, pero ahora todo estaba preparado.
El tipo había tenido dos señales que yo leo mientras esto escribo. Su madre murió el dia que el hijo de puta nacio y ese dia fue un 17 de octubre. Perón y muerte. Pero éste, él se decía,esa madrugada despues del dia de la luna grande, era su momento y no iba a dejarlo pasar.
Jose Lopez Rega, Lopecito como le decía el general, se levanta el 16 de setiembre de 1974, a la hora exacta que las telarañas del destino hacen levantar a Huang, a Betty, a Alfredo y parodiando sin saberlo a John Wayne, murmura entre sus parejos dientes postizos “el mejor enemigo es el enemigo muerto”. 

Eleanor Rigby




La novia entró risas en la cara
relucian sus dientes
y el calor le amargaba las flores de la mano
Todo era apuro, tráfico de gente
que venía a saludar
en el atrio 
de una iglesia laica
La ceremonia como una vuelta de calesita
y  extras vestidos de domingo
bolsitas de arroz
para cerrar el trato
Fui esa novia
preocupada por detalles insignificantes
un noviembre ya lejano
con algunos muertos en la foto
y otros de los que no supe mas nada
Por suerte no llevaba sombrero
ni cosas en el pelo
tal vez unos aros
-mentira, los recuerdo perfectamente
eran de miga de pan
teñida de azul-

No hablo de él
¿que habrá pensado?

Soy la que saca la foto  
tanto tiempo después
Tiro flashes al vacío
y me vuelvo invisible
Todos sonríen y ponen caras
para ese momento
que se guardará en un archivo
sin volverse papel

Cuando la gente se vaya
y quede arroz en el piso
seré Eleanor Rigby
 juntandolo del suelo

Con eso haré un guiso
que conseguirá que termine

el hambre del planeta. 

sábado, 12 de noviembre de 2016

la emoción menos pensada.

hace menos de un año y medio estuve en París. En mi diseño europeo de viaje no figuraba París, porque había elegido ciudades básicamente alrededor del Mediterráneo: Todo no se podía ir a ver en un mes, entonces París out. Fue mi compañero el que insistió en ir. No por un berretín personal, sino porque me conoce desde hace tanto, tanto, tiempo que si bien yo creo que basicamente NO ME ESCUCHA; algo escucha. Y él sabía que yo tenía ciertos berretines adolescentes con París, y también con Grecia. y fue por su ayuda que meti a la fuerza a Paris en el recorrido, con los consecuentes gastos que esas elecciones acarrearon La generación de escritores anterior a la mía (los que eran grandes cuando yo era chica, Cortázar, Pizarnik) eran París. Y la primera película prohibida que vi era francesa. Lo francés era como el colmo del glamour y para una chica de barrio con pretensiones, era tocar el cielo con las manos. Sigo siendo esa chica, no importa todo el barniz de educación o de cultura que tenga encima. Sigo siendo esa chica que soñaba estar en París. Hay una anécdota muy personal con eso, cuyo sentido no termino de desentrañar. Mi analista es francoparlante: sus padres eran franceses. Ella es enseña Lacan, lo lee en idioma original: Yo la conocía desde mucho antes de pedirle análisis, supervisaba en grupo a los pacientes que atendiamos. En una oportunidad estaba hablando y dijo algo (no era habitual esto) en francés: a mi me produjo algo que no supe que era. Y ese día le pregunte si le interesaba tenerme de paciente, sin haberlo pensado antes. Algo de lo francés es muy importante para mi y no se que. Yo quería contarles donde me emocione en Paris. ¿la torre Eiffel? la rivera del Sena, los puentes de los que hablaba Cortázar en Rayuela en algún lugar en el Louvre, el obelisco de Luxor que había estado en Egipto antes de que cristo pisara la tierra, el pasear por los Champs Elysees ? Nada de eso. Me emocioné hasta la piel de gallina en el Museo D Orsay, pero no por los hermosos cuadros impresionistas que hay allí,ni por el terrible reloj. Cuando iba por su vereda, buscando la entrada vi un cartel enorme. Contaba que eso que hoy es un Museo habia sido una estación de tren, luego en desuso, La estación fue utilizada sucesivamente como centro de expedición de los paquetes postales para los prisioneros durante la guerra, y como centro de acogida de los prisioneros en el momento de la Liberación.Todos los prisioneros de guerra, antes de volver a sus casas, al final de la segunda guerra mundial, en Francia, estuvieron alli. ¿te imaginas ese momento? Termina la guerra y volves a tu casa. Leyendo ese cartel, se me caían las lágrimas, como si algo de la energía de esas personas, traspasara los setenta años que nos separaban y viniera a conmoverme. La gente es rara. Se emociona por cosas que no le incumben,
Les pego algunas fotos que saque. Uno viaja y lo cuenta y ahi, viaja de nuevo.La ultima foto es para que vean que el glamour no es lo mio.









la sirena en vodka, anotando los gastos con el objeto de que la guita alcanzara todo el mes, , y mirando el plano de los subterráneos en una foto que no la favorece en mucho pero como digo siempre, es lo que hay.

viernes, 11 de noviembre de 2016

hablando por mi propia boca.

porque el corazón no quiere, entonar mas retiradas

Leonard Cohen y yo.

Mierda, hace un par de semanas que me acordé de él.
No forma parte de la banda de sonido de mi vida, en general, pero si de una escena muy precisa, que
es esta. http://sirenasahogadasenvodka.blogspot.com.ar/2016/10/banda-de-sonido-para-una-escena-de.html
Revivo la escena, trato de mutearle el sonido y no,  vuelve a tener la musica de Cohen.
Eso es lo que hacen los músicos en nuestra vida: le dan sonido  a algunas partes del pasado.
Por eso, cuanto más música has escuchado, mejor va a ser tu vida. Cuanto mas hayas leído -sentido- mas colores tendrá lo tuyo.
Por ahi no se trata de leer libros y escuchar canciones. Por ahi se trata de ver cuando miras, y abrir el oido cuando vas por ahi. Toda la vida tiene musica, decia Spinetta.
quien quiera oir, que oiga.
gracias Cohen, por tu música tristonga para mi noche casi lluviosa.

miércoles, 9 de noviembre de 2016

escrito y olvidado.

me pasé media hora escuchando a mi analista (a la que no voy hace un año largo) hablando del juego y el lenguaje en un youtube, donde presentaba un libro en la biblioteca nacional
Se empezaron a caer resistencias, creencias, lo cotidiano político se empezó a desmigajar, me conecté con otras palabras, con cierta belleza formal que tiene el hablar de psicoanálisis, cierta mora especial en el habla que tiene mi analista, que no se decepciona de la política porque sabe que el capitalismo no quiere el bien del hombre, es obvio, pero ella lo sabe y actúa en consecuencia.
Me sentí de repente como si entrara en otro ámbito, mas agradable, como cuando uno sale del subte lleno y es bienvenida a una estancia acogedora, con aire acondicionado y una limonada y una sensación de sin apuro, de este tiempo es para vos..

Pensé tengo que leer mas poesía y mas psicoanálisis porque son cosas que le sientan bien a mi alma, y con ese ánimo fui al blog de Quique de Lucio, que esta acá en el blogroll, para leerme unos poemas antes que el crepusculo fuera la noche. Y en la lista de los poetas estoy yo, (lo sabía) pero no recordaba que poemas había colgado mi amigo Enrique.
y leo uno, que no recuerdo haber escrito, pero si, soy yo, es mi sentir, Debe estar perdido acá en mi blog, tambien. Algo enigmatico encontrar algo propio pero olvidado, como una foto
Me gustó,es este (lo busqué)

"No importa como
                                                     tal vez soñando
                                                     pero en el sueño quiero estar
                                                     saltando con rojas zapatillas
                                                     mirando los mapas
                                                     pensándote
                                                     sin lamentarme
                                                     que el tiempo perdido en vos
                                                     haya sido
                                                     ojalá
                                                     tiempo ganado"

un sopapo al narcisismo del atento bloguero.

No tenes opciones, o sos una babosa que no te crees digno de nada, o sos un ególatra que nadie te aguanta o alteras porciones medias de ambas actitudes.
O no te preocupas por estas cosas.
Hoy vi en twitter esta lámina, viniendo del pasado. Eran las razones que te daba un estudio cinematográfico para rechazar tu guion.
Hoy en dia los concursos literarios no te dicen porque no ganaste, (ademas, es sabido, grandes editoriales rechazaron trabajos hermosos, si hasta a Garcia Marquez le rechazaron Cien Años de Soledad)
Pero la cuestión es que esta carta de respuesta , es, sin dudas, un sopapo al narcisismo.

Dice. Su manuscrito se devuelve por la razón tildada

1. tenemos mas material del que necesitamos
2. no resuelve las situaciones dramáticas
3 trama débil
4 no es nuestro estilo de historias
5 estas historias ya fueron contadas
6 no pasaría el censor
7 difícil de producir
8 demasiado convencional
9 sin interés
10 sin humor
11 sin suficiente acción
12 no soportaría la adaptación
13 las ropas o las historias en el extranjeros no se pueden hacer (supongo que esto lo estoy traduciendo horrible
14 ilegible
15 Los atracos, secuestros asesinatos suicidios horrorosas muertes en la cama y todas las escenas de desagradable naturaleza deberán ser eliminadas.


No digo todas, pero algunas cosas me vendrían bien para usarlas de tamiz antes de colgar algo en este, mi querido blog.

reflexiones pajeras sobre el barrado entre significante y significado, el malentendido, y que escuchas cuando te hablo, la puta madre.

Juliana me preguntó y yo le dije que fuera a Wikipedia, que no lo inventaba. ¿para que me preguntas si no te quedas conforme?
El tipo le dijo que  le gustaría estar con ella. Sexualmente. No se como se lo habrá dicho, creo que en forma mas cruda que lo que ella me contó. No es cuestión de entrar en detalles, tampoco. Estaba recontenta.
 Lo stalkeamos juntas, hasta el linkedin le miramos. Casi 15 años menos. Profesional como nosotras (no se porque me pongo en la ecuación, será que cuando nos ponemos en mode-on amigotas las mujeres somos empáticas hasta el mal gusto), canoso, interesante. Vivia muy lejos, en el Oeste y Juliana en el Sur, pero el centro esta equidistante y ninguna de las dos pensamos una relación que superara un par de salidas, el tipo seguro que menos. Uno nunca sabe. Yo conozco  -y  no quiero alentar falsas expectativas- que hay gente que hasta se caso conociéndose por las redes. Gente cercana eh?. Pero bue, la mayoria pesca con trasmayo.
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Juliana me contó que cuando ella le señalo el desfasaje de la edad,-nobleza obliga-  el utilizo la palabra morbo.

Busqué también en wikipedia, a ver si había algún malentendido . En el psicoanálisis, por lo menos en la traducción Amorrortu o en la de Biblioteca Nueva no se usa esa morbo para hablar de la sexualidad. Nunca se usa. Yo no la uso jamas.Supongo que se usa en el porno barato. (todo el porno es barato),

En salud pública la usamos para lo enfermo. "Morbilidad en menores de un año", "las tasas de morbilidad por suicidio en adolescentes en sur de la Argentina".  Yo la usaría literariamente para hablar de gente despreciable: "tenía una inclinación pedófila morbosa, que atravesaba toda su persona".

Que el usara esa palabra para hablarle a Juliana me pareció muy poco auspicioso. Vean Wiki.
Morbomorboso y los demás términos derivados del latín morbus,1 pueden referirse a:

  • Enfermedad y a los conceptos de lo enfermizo y malsano, no sólo en términos físicos, sino especialmente en términos morales.
  • Estética morbosa, atracción hacia lo desagradable o hacia lo malvado.
  • Entendido psicológicamente como una filia (en términos sexuales, persona que se atrae por lo sádico y lo sangriento; una parafilia).



Lo peor del asunto es que dijo "me dan morbo las minas grandes": Me hizo acordar a otra expresión desgraciada que escuché por ahi "comeviejas".

Le dije que, yo que ella, no le daba bola, la palabra me estaría jodiendo todo el tiempo. Porque ¿en que se parece una mina grande a otra mina grande? En que se parece Juliana, que gustan los gatos, camina 5 kilometros por día,fan de la musica de los nocheros, y sabe de porcelana inglesa a otra mina de su edad, que cuida los nietos, es ama de casa, y está casada con un jubilado ferroviario? Esta idea de que un rasgo y solo un rasgo la haría deseable, nada ajena a la perversión, que tiene objeto fijo e inamovible, me sublevaba. No creo que el tipo fuera un perverso, ni mucho menos. Incluso creo que quiso decirle que no se preocupara por la edad, que eso no era un obstaculo.
Me molesta quizá que homogeneizan a un colectivo. Como cuando dicen "todos los adolescentes son unos maleducados" o "los negros planeros son vagos" o "lo que fuere. Me parece que lo que me irrita es la abolición de la subjetividad, de lo único que tenemos cada uno de nosotros.
La clínica psicoanalítica es una clínica de lo particular de cada uno. Cada historia es irrepetible, cada persona una obra de arte que solo en apariencia se puede asimilar a otra obra de arte.Tengo eso metido en la cabeza, lo único que cada uno somos y me hubiera gustado que el tipo que la invitó a Juliana hubiera pesquisado eso particular que tiene esta mina, ese "brillo fálico" que la hacia deseable a sus ojos. Es facil refutarme: decir que el brillo fálico consistia en que fuera una mina grande (queres decir una vieja, pues, decilo,) Pero entonces que no hubiera usado la palabra morbo.
A esta altura nos habíamos tomado 3 cafes y me dijo, ah, Vodka, como se nota que no estas sola, que te fijas en esas cosas. Que sea un buen tipo, agradable, que no venga con ganas de estafarte y que se fije en que pases un momento bueno es lo todo. Que manera de hacerte problema por las palabras....Y lo llamó por telefono.

 La gente llama de diferente manera a las mismas cosas, acordate de cuando compraste el paraguas.
Una mañana estaba por llover y al bajar del tren, veo expuestos un montón de paraguas. El vendedor  "son paraguas de seda de la china": No dijo "son paraguas chinos".
Seducida por el humo de las palabras, compré. 
pero ¿morbo? Para mi camillas, cementerios, olor a podrido y algo enfermito.
sexo? freedom , freedom y si me apuras un poco te puedo decir que en las antípodas de lo morboso. 

Son cosas mias, como dijo, ayer el nabo que tenemos en la presidencia, al hablar de sus offshores.




domingo, 6 de noviembre de 2016

Casandra.

Habre hablado de Casandra, la loca?Resultado de imagen para casandra
Ella le brindó sus favores sexuales a Apolo, y se le pagó con el don de la profecía. Sabía lo que iba a venir. No sabemos hoy si eso es un don o una maldición.
 Casandra y Apolo (que era bello) cogieron, pero ella  no lo quería y él, ofendido, en vez de quitarle el don, hizo de esto motivo de frustración y dolor.
El vengativo Apolo le escupe la boca y si bien Casandra puede seguir prediciendo el futuro, nadie le cree. Piensan que esta loca. Ella sabe todo lo que va a pasar pero no puede conseguir que no pase, nadie la ayuda : 
Deambula por ahi, es la loca.
Incuso se junta con Agamenón y advirtiendolo, no puede conseguir que no pise una alfombra de color morado, un sacrilegio que terminó con la vida de ambos.
¿no nos pasa como Casandra, a veces, que la vemos venir, a la Ventura, clara como escrita con letra tamaño 16 y no podemos hacer nada?
Casandra era como nosotros,  que le avisamos a todos que este gobierno macrista iba a dejarnos culo para arriba: Ella supo del engaño del Caballo de Troya, supo de la tragedia: Nadie le creyó.
Hizo mal Casandra en cambiar sexo por favores del Dios Apolo, nada es gratis y engañar a los dioses siempre es complicado. El sexo se da como don o regalo, sin esperar nada o no se da. No es un buen objeto de intercambio mercantil.
Ismael Serrano le hizo una canciön; pero yo prefiero la del Tuerto y los ciegos, Bienvenida, Casandra. las locas te cobijaremos entre nosotras.



sábado, 5 de noviembre de 2016

Una cuestión de peso.

Aldana era para sus compañeras Jabadejab.
Cuando la profesora que hacia la tutoria del curso le preguntó porque creia que le decían asi, uno de los dias que entró en espasmo de sollozo,  no supo muy bien que decirle, una oruga gorda de una película vieja, le había dicho Denisse, cuando aun se sentaba con ella. La profe era buena, le había contado el cuento de que todos somos diferentes y todos valiosos.
Denise no pudo soportar la presión de ser su amiga,  se fue, y anduvo diciendo que tenia olor a chivo y ocupaba tres cuartos del asiento. Y trato de ser popular, pero tampoco pudo demasiado.
Aldana se dejó estar, casi idiota en las clases donde con un poco de esfuerzo hubiera podido terminar primera cada una de las tareas.
No tenia olor a transpiración, solo era que cuando le agarraba miedo,no importaba que se hubiera bañado hace media hora y se hubiera volcado medio tarro de rexona encima, expedia olor a miedo.Acre, acido, penetrante.
Les había pedido a su madre, y a su padre, el dia que pasaba con él, que se pusieran de acuerdo, que la sacaran de la Santa Faz.
Ambos insistian que ese era un buen colegio, con disciplina, con valores y que seguro que en la del estado no iba a aprender lo minimo para seguir ingenieria, como ella queria. La llevaban al medico, le sacaban el azucar y las pastas y despues le compraban helados y sanguches de miga.
Aldana era buena con los cálculos, con la geometría, con lo unico que no era buena era con los varones, que no se acercaban ni por casualidad y con las chicas que le decían, mira que gorda que estoy, sabiendo que al lado de ella eran estrellas del Bailando.
Podía ponerse triste, podía encerrarse,no bañarse, podía llorar hasta convencer a su madre que ese dia no tenia que ir a la escuela, lo que no podía era dejar de comer.
Cuando Denise, le grito, che, Jaba, porque no te bañas antes de venir a la escuela, acompañada por Daiana, Rocio y estaba tambien el que le gustaba a ambas (ellas dos habían hablado mucho de Ramiro) y se sintio como una oruga gorda cuando le vacian un salero arriba.Una oruga con olor acre. Una tarde pisó un gusano verde y salio olor a podrido.
No había leido Carrie, no tenia poderes sobrenaturales que hicieran volar las cosas y caer arriba de las malditas, pero el dia que la tutora, la Sra. Minervini, las juntó a las cuatro "para que se hicieran amigas y se dijeran todo lo que se tenia que decir" hubiera incendiado Santa Faz, y hubiera ademas hecho volar la ciudad toda, en cadena.
Ellas se rieron, y dijeron que a todos les hacen broma, pero esta habia sido muy hijadeputa, escribir en el pizarrón Jaba ama a Rami.
Mientras volvia a la clase, decidió irse de la escuela, no entrar a Matematicas, no estar cuando la de Matematicas tuviera que borrar el pizarron antes de empezar con el binomio del cuadrado.
Asi que, sin mochila, solo con la plata para comprarse el sanguche y la coca, y dos mil mangos que tenia guardados del cumpleaños, salio de la escuela haciéndose la boluda, cuando salio el  que traía los bidones de agua mineral.
Jabadejab no sabia donde ir. Pero se tomo un remis de enfrente al shopping. Y en el shopping se comio una hamburguesa triple, y se dejo la campera hecha a medida con el logo de la Santa Faz, quedandose con el jogging hecho a medida y la remera hecha a medida.Le dijo al remisero que la madre habia firmado la autorización para retirarse antes porque hoy era el cumpleaños e iba a comprarse ropa.
Nunca se había podido comprar ropa en el shopping. Nunca.
En el patio de comida,  tiró el celular, que había empezado a sonar, pero antes le sacó la batería.
A pesar de que se había embuchado con una hamburguesa triple con bacon se sintio mas liviana. Era casi la hora de salir de la escuela. Podía volver en remis a su casa, y los horarios no se hubieran alterado. No creía que su madre estuviera aun enterada de nada, y ademas hasta las seis de la tarde no volvió.
Mejor en volver en tren. Se tomó un remis hasta Avellaneda: Estaba con la hora justa, y por un anden diferente habia un rapido Avellaneda.Lanus. Hacia calor, Le habian dicho que el rapido tenia aire acondicionado, y no venia tanta gente, y podia ir sentada. Le diría  a su madre que el celular se lo habían robado unos rateros cuando estaba mirando la hora. Y se habian arrebatado la campera. Si estaba enterada de su fuga del colegio, le contaba lo del corazon de Ramiro y que fuera a hablar para cambiarla de Escuela, podia ir a Ecleston.
Venia el tren, bueno, todo tenia arreglo, Ojala que se hubiera armado kilombo en la escuela, que hubieran relacionado el corazón con su fuga de la escuela y que los hubiera agarrado la psicologa con ese tema del bullyng. Ya lo había planteado asi por arriba, como si hablara en general. Y no de ella. A ver si alguno se animaba a reirse con la directora en el aula.
El tren. ya venia.
Ya
Iba a llegar a tiempo a su casa, todo tenia arreglo, una mancha mas al tigre, ademas podia bajar de peso, le habia dicho el medico, unos kilos y despues operarse la panza como la hija de Rial.
Cuando se arrojó, se sintio liviana como una  coreana, en una disciplina de salto, en una competencia internacional. . No tenia olor, no tenia miedo.
Su craneo estalló como una bomba de estruendo de navidad, el ultimo pensamiento fue, no me digan Jaba, soy Aldan...

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viernes, 4 de noviembre de 2016

Instinkt y trieb

Resultado de imagen para instinto y pulsion


El instinto es un tutorial
te dice como salir del caparazón
de que forma, en que tiempo
como copular, elegir la reina
como migrar, en que mes
y para donde
como abandonar
a los tuyos
si están heridos de muerte
que comer y cuanto
y no te deja hacerle asco a la carroña
del semejante
tu programa no lo considera.
La adaptación del mas apto
es solo una instancia
los mas
sucumbiran sin pena
Es un manual de instrucciones
que no necesita tu lectura
para que funcione
la vida es llevadera
aunque seas una larva cadavérica
un oso puesto a hibernar
Ya sabras como hacer tu numerito
en este carnaval
sin resquemores
como un pájaro en un nido
que un dia tiene que arrojarse al vacío
volaras, lo saben tus jugos
volaras, sin duda.
¿sabes que nosotros
no tenemos instinto?

algo viejo que merece volver a leerse.

cateterismo

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