Sirenas ahogadas en vodka

mayo 30, 2017 MINAS Me tienen un poco hinchada las bolas con la violencia de género: Si todo es violencia de género nada lo es. Hay violencias de todo tipo, incluso cuando el objeto es una mujer. No todo asesinato es por violencia de genero: Hay codicia, egoismo, precariedad. La idea de que la teoría de género es una suprateoría que explica todo parece campear. Es necesario que las mujeres se empoderen y empoderarme y  es una práctica cotidiana. No creo las cosas de la chica que fui y se casó en el 76, pero incluso entonces cuando nadie daba una guita por el empoderamiento femenino en estas pampas yo iba a la facultad y mi compañero no. Hay algo que se escurre a la teoría de género, no quiero imaginarme el erotismo entre una pareja que cualquier cosa que diga el tipo puede ser tomada en su contra. El lenguaje de los amantes debería ser inimputable. El erotismo políticamente correcto es como el chiste políticamente correcto: inexistente o aburrido. No es que descrea y a

tengo dos blogues. Y diferentes lectores en ellos.  Tengo muchas vidas. Tengo geminis. Soy positivista (y no en el bizarro sentido de "positiva",sino en el sentido científico del termino) y leo el I ching.Soy monogamica y promiscua, soy seria y no creible, soy abuela y la meretriz de babilonia, soy una pendeja y una señora mas adusta que tu abuela, soy una mujer de mundo y una chirucita de lanus Soy el aleph y mas plana que una rata aplastada  No soy peronista y soy peronista. Jamas o casi jamas o solo algunas veces trasvaso cosas de un lado del espejo al otro lado del espejo. Hoy es una de ellas. Lean el poema de mi otro blog, los que nunca van a él. Me asombró tanto, me gustó tanto, que hoy hago dupletí. https://elnosoyloquedeberia.wordpress.com/2017/05/29/el-gran-poema-peronista/

el verdadero chico malo que toda chica buena quiere levantarse. el varón telúrico, el que tipo con el que SABES que podés contar El chico listo con el que podes hablar de cosas importantes, sensible, leído, el pibe que mirarías en la facultad Eddie Vedder, que cosa mas linda por favor, Los varones no son cosas, no se juzgan por el envase, y que sean lindos no alcanza jamas. Pero tambien se puede ser un poquitin frivola, verdad? estos tipos estan mas buenos que el helado de sambayon, bajar cinco kilos , o que te premien un cuento.

el primer cuento que escribi para este blog. Sirenas ahogadas en vodka: hikikomori : Ignatius Reilly es un poroto al lado mio. Comedora de panchos en mal estado, oliendo como deben haber olido las mujeres de todos los siglos...

Nos parecemos vos y yo siempre esperando mas y mas siempre buscando mas y mas siempre esperando mas y mas y mas aplausos para mi lo que la gente llama exito Palmas azules para mi lo que yo llamo amor...... cancion caliente con te chai mientras llueve afuera.

Los cosos de al lado a veces son dos o tres pero a veces invitan gente y yo tengo que estar hasta las dos de la mañana para poder dormirme. Soy una melómana,,, no tengo formación pero a mi dame Bach, Schubert. ahi si me hubieran mandado a estudiar música, pero en casa no valoraban lo artístico. Mi padre era encargado de una fabrica de arandelas y quería que yo liquidara Sueldos y Jornales para tener un futuro. Y después vinieron las computadoras que lo hacían solas y tuve que acostumbrarme a ser una empleada sin relevancia. Por eso me refugie en la música clásica. Ni bien se mudaron,  vino el señor (y yo digo señor porque soy muy educada) y me pidió que por favor a la noche bajara el sonido porque tenían una niña pequeña que iba al colegio: No quise discutir, le hable de que cada uno en su casa es dueño, y yo era muy dueña porque vivia hace años ahi, pero como en el consorcio se pronunciaron con quejas en mi nombre, bueno, empecé con los auriculares. Entonces a la mañana mientras me

ademas de un par de cartas muy hermosas de gente que todavía escribe mails,  mis regalos de cumpleaños dan cuenta de que yo hablo y a pesar de lo que pienso, se escucha lo que digo. Hay alguien que escucha el ruido cuando el árbol cae. En el blog de Nocturno conte deseos de cosas  que me compraría si tuviera dinero, y una de ellas es "cremas". Es raro por que soy "renatural",Y nada "cuidada"  Es habitual que no use nada de maquillaje, ni perfume y  -me da verguenza decirlo- ni me mire al espejo... pero me gustan las cremas para la cara,  buenas. Y quien dice buenas dice caras. Por ej. mi maquillaje que nunca uso es MAC. Resulta que mi ahijada me trajo una crema con coso antiarrugas Pero nada de Avon, sino primerisima marca (ROC) y mi cuñada, un hidratante y un serum Avene. (también una marca pulenta)...No recuerdo haber mencionado jamas mi vocacion de comprarme cremas en familia... Y mi hermano me trajo algo que me gusta pero también es un guiño a nues

Esta es la foto actual del arbol del que hablé en el post anterior, y las del año pasado. Las analogías con el paso del tiempo, y con mi propia imagen corporal se las dejo a mis amables lectores. Cumplo 61. En la quiniela es la escopeta.  pongamosle un poco de onda : Estoy jodida pero contenta,como canta Buika

Que es el otoño Y para enamorarte pasé con el celular que todavía no me habían robado y saque esos obscenos amarillos que daban ganas de zambullirme para arriba y quedar enredada como un barrilete de los que se hacían con papel de seda. Saqué mi foto como buena corresponsal de guerra y  una semana después esas hojas se murieron y no te digo cuando llego el invierno y  la muerte toda  cabía en ese árbol Y se pasó un año por arriba de mi cuerpo y camino  a la avenida acá nomas vi el árbol muy talado y las ramas en el suelo apiladas como los cuerpos magros de los yacían en campos de exterminio Lo habían dejado desnudo a mi árbol amor amarillo a la vista de cualquiera Si era para darme una lección creo que la entendí. "no son buenos tiempos para el árbol ni para vos" Nada de amor amarillo solo el  ocre verdoso con que se visten los cadáveres Espero el consuelo de la primavera sin mucha convicción. https://sirenasahogadasenvodka.blogspot.c

mejor ser un poeta ocasional que no ser un poeta en absoluto... es una de las frases que están dando vueltas por este blog, esperando que a alguien le resuene. Otra frase es que las cosas iran de mal en bien (y esa es mia). por eso mando poemas a concursos, para ser alguna clase de poeta. Y tambien para que las cosas me vayan de mal en bien Mande unas cosas a un concurso nacional de poesía en Rosario. Y eso me trae al cuento de Bolaños que cuenta algo que aconteció. Merece lectura, si no lo conocen.  Sensini existió en realidad, era el escritor  Antonio Di Benedetto que se había ido en los tiempos de la dictadura. Todos somos Sensini. Sensini Autor :  Roberto Bolaño La forma en que se desarrolló mi amistad con Sensini sin duda se sale de lo corriente. En aquella época yo tenía veintitantos años y era más pobre que una rata. Vivía en las afueras de Girona, en una casa en ruinas que me habían dejado mi hermana y mi cuñado tras marcharse a México y acababa de perder un trab

Llegaba a Mar del Plata sola, con apenas una cartera porque iba a hacer un tramite que el sueño no devela. En tren, sin pasaje de retorno, pero con la idea de quedarme un solo día. Advierto que no tengo ni tarjeta de crédito, ni documento, y solo mil pesos. De los cuales invierto 600 en un hotel demasiado lujoso para mi presupuesto,  El hall era enorme, como en los hoteles lujosos (tal vez porque estoy viendo Grand Hotel en Netflix, o tal vez algún recuerdo de unas Jornadas de Salud en el Provincial de Mar del Plata) Con los 400 pesos que me quedan debo comer y sacar el pasaje de vuelta. Voy a la estación de tren y trato de sacar para el dia siguiente (costaba 100 pesos, eso me da alivio) pero me dicen que no quedan, que vuelva a la hora de salida del tren, a ver si hay algun lugar vacante. Claramente no es época de turismo. En una avenida ancha como la Av. de Mayo,  en la  vereda de enfrente,  delicuentes amarrados a los palos de luz, solo de esa vereda. Algunos (pocos) totalment

Orto dei Fuggiaschi - el huerto del fugitivo Al culo del mundo me voy a ir pero no me va a encontrar. Y saco un carilina de la campera y después no lloro mas y le voy a decir a  los chicos que todo salió bien y que me voy a festejar con un viaje.Por que acá hace frió y en la costiera hace calor.  Y a ellos no les extraña ni un poco y me llevan en poco mas de tres semanas a Ezeiza y sin darme cuenta ya subo trabajosamente la cuesta hasta la Piazza del mulini y me tomo una van  hasta Sorrento y de ahi la circunvesubiana como todos esos turistas con mapas, entre los cuales hay un par de alemanes tan blancos que no se que van a hacer con el sol de Nápoli, y una mujer con un carrito de bebe que -por lo que yo se- no va a poder hacer ni cincuenta metros Pero mientras tanto cuento para atrás de 3 en tres de noventa y nueve para abajo porque si no me equivoco, ni me salteo ningún número me va a dejar de doler. Y entonces busco algo para tragarme esa pastilla, un canoli, que me dieron e

Ella, la enfermedad, viene en distintas presentaciónes, con distintos envases.  Te mordisquea los garrones, silenciosa, artera, Es la sirvienta que se va llevando los cubiertos de a uno y vos le tenes una fe ciega. La enfermedad te ensombrece, te calza ropa de viejo, gastada en los fondillos. La enfermedad te achica como si fuera la pastillita magica que toma Alicia en el país. Te saca las ganas, te bebe la leche de los huevos pero no te da placer. Te sentis una marica triste en carnaval. Cambia las cosas de tu mesa de luz, te llena los orines de olor a remedio, te anuncia que  tu cama va a tener controles remotos, tus minas seran enfermeras, y te circulan cangrejos por los organos y un pajaro idiota te picotea atras del ojo, La enfermedad es un deforme  maligno que se escapa con tus sueños, Tanto te chupa la sangre, vampira de lo vivo que a veces preferís morirte para sacarte de encima a la muy puta.

LAS SIRENAS AHOGADAS EN VODKA REPUDIAN EL FALLO DE LA CORTE SUPREMA QUE LE ABRE LA PUERTA A LOS GENOCIDAS TODOS A LA PLAZA, MAÑANA.  POR NOSOTROS, POR NUESTRA DIGNIDAD POR NUESTROS MUERTOS POR LAS MUJERES PICANEADAS EN LA VAGINA, VIOLADAS QUE MURIERON CON MIEDO POR LOS NIÑOS SECUESTRADOS Y MUERTOS POR LAS PERSONAS QUE FUERON TIRADAS DE AVIONES EN VUELO EN EL RIO DE LA PLATA POR AQUELLOS QUE ESTAN EN TUMBAS OCULTAS SIN NOMBRES POR LAS FAMILIAS QUE SE QUEDARON ESPERANDO QUE VUELVAN SUS HIJOS POR LA COMPLICIDAD DE ESTOS HIJOS DE PUTA DEL GOBIERNO MACRISTA QUE HACEN POSIBLE ESTAS ABOMINACIONES Añadir leyenda

“¿Dónde está la poesía ahora  que no sé qué hacer  con todo este amor de puta, ahora que sos la perra en celo que se adueña de la noche?” Alejo Salem . Mar del Plata. ¿Cuándo es poesía, si no desayuno atardeceres ni anochezco entre tus piernas; si no se adjuntan libertades a las batallas? ¿Cómo es la poesía, si tu vientre ya no es mío, si ya no interesa contar los logros, si ya no te miro desde tus pies, si no me está permitido llorarte? Si mi fe es un árbol que imagina la línea de llegada. ¿Dónde está la poesía ahora que no se que hacer con todo este amor de puta, ahora que sos la perra en celo que se adueña de la noche? Ahora que tu nombre me es ajeno, que no cabe un ángel en la poesía; ahora, por esta vez, volame la cabeza.  Volcame.

La mañana se desliza entre nescafé y el viaje a la clínica, él manejando con auto mientras el otoño, otro otoño, otro mas, casi rutina y después de los tramites, asunto programado: Con suerte es un estudio y a otra cosa. Si hay mala suerte,tal vez una incisión en la pierna. Estas sola en una sala de espera de un quirófano y sale un tipo con delantal, que en otra pelicula podría hacer de bachero de tenedor libre, pero que acá es el capo y te dice que el bienquerido puede pasar del otro lado del espejo.Que va a hacer lo que pueda pero esas arterias son carroña.  Insinúa posible game over: no te lo podes creer. Tampoco preguntas si se puede morir porque no queres escuchar la respuesta y entonces te vas. Y entonces vos te vas y viene otra que se hace cargo de tu alma. y se ocupa de tu cuerpo: no vez pasar instantes felices, o toda tu vida como un carrusel de película de los sesenta.No se te ocurre rezar ni llorar La espera es un no tiempo. Casi te llega que tu vida va a cambiar, que t

Soñé con un poema que repetía la palabra dulce, Que lo iba a presentar a un slam de poesía lleno de pendejos y era algo sufriente Que se yo de pendejos y que se de slam de poesías llenos de pendejos. Lo mas parecido que tengo es este cuento, que corregí y que va con la música que le puso un lector de este blog. Se repite como un mantra, la palabra horny (caliente) No voy a ir a un slam de poesía nunca  ¿que es un slam? Ni debería saberlo a los 60 años. Pero lo sé.  El  slam  es un torneo de  poesía  en el que los participantes se enfrentan a través de recitales dramatizados por las notas de un jurado seleccionado del público. El formato del torneo está inspirado en el boxeo. Se hace por rondas donde cada poeta tiene tres minutos para leer su poema. . Leen sus poemas solos frente al público y los que reciben las mejores notas pasan a la segunda ronda. Los primeros Slam se celebraban con dos poetas y duraban doce rondas (más cercano al boxeo que el actual formato). El Slam  se

y la versión ska, (de Raphael) menos glamorosa, pero que yo debo haber cantado cuando andaba con medias cortas y guardapolvo de primaria. para que ver de que va la letra. ¿es una maldición biblica? Se es mas feliz sin trabajar?  Puedo decir algunas cosas respecto a esto a) el dinero que ganás trabajando tiene otro valor. Lo cuidas, sabes que hay atrás de cada gasto (que ilusión, que esfuerzo) b) el trabajo no siempre dignifica. Hay trabajos que humillan. c) organiza la vida. No tener trabajo y deambular buscando sentido,no tener para el guiso en la mesa, el libro del pibe: El trabajo en su medida y armoniosamente hace sentir que hay un ahora, un mas tarde. Pobre del padre o madre que sale a buscar y no encuentra. Peor que el cancer. d) vivir del trabajo de otro es explotación. e) no hay que dar por el pito mas de lo que el pito vale. No somos japoneses que agregamos a nuestra tarjeta de visita el nombre de la multinacional para la cual que trabajamos. No somos el trabajo que